piden unas pizzas

Adán es rubio, tiene marcados todos los abdominales, un tic que le hace parpadear dos veces y, ante todo, es homosexual.
Aunque esto último él no lo sabe.
Viste una camiseta Fruit of the loom rosa, pantalones tejanos Marithé François Girbaud y unas Vans con calaveras que sonríen. También lleva una bufanda Burberrys, aunque aquí, en esta isla, nunca hará frío. Él cree que le queda bien.
Se pasea por el salón de su casa. Come unos cacahuetes Eagles y bebe Dr.Pepper.
En la planta baja, Eva, su mujer, se pinta las uñas estirada en una hamaca. Suspira. Ríe. Y ahora llora. Adán se asoma a la ventana y deja caer un poco de Dr.Pepper procurando que se derrame por la espalda de Eva. Ella suelta un grito de asombro y se lleva la mano a la espalda, manchándose de pintura roja el camisón Women's Secret. Mira hacia arriba y ve a Adán que le saluda con la boca llena de cacahuetes.
Más tarde se sientan en el sofá para ver una película. Eva empieza a besarle el cuello a Adán, luego los hombros, el pecho. Él se queda dormido. Ella va a la cocina y abre la nevera.
Pasa la tarde y llega la noche. Para cenar piden unas pizzas mientras ven la serie de hoy. Luego, en la cama, cada uno dormirá mirando hacia su mesita.
Adán, como no conoce a otro hombre, se masturbará pensando en él.
Eva, aunque no sabe qué es el futuro, llorará pensando en él.

para que las teclee

A falta de ideas que se estrellen en mi cabeza y luego bajen a mis dedos para que las teclee, aquí os dejo con un fragmento de un libro que ya comenté hace unos días.

"-Bienvenido a bordo, señor Pilgrim- dijo el altavoz-. ¿Alguna pregunta?
Billy se pasó la lengua por los labios, se quedó pensando un momento y al final preguntó:
-¿Por qué yo?
-Esa es una pregunta muy terrenal, señor Pilgrim. ¿Por qué usted? ¿Por qué nosotros?, podríamos decir. ¿Por qué cualquier cosa? Porque este momento, sencillamente, es. ¿Ha visto usted alguna vez insectos atrapados en ámbar? (...) Bien, aquí estamos, señor Pilgrim, atrapados en el ámbar de este momento. No hay ningún porqué."

Matadero cinco. Kurt Vonnegut

pero muchos pensaron

Paul tiene el paso cambiado en esa foto. No quiere decir nada pero muchos pensaron que estaba muerto. Y a lo mejor estaban en lo cierto. Pero Paul lleva el paso cambiado, sobre todo, porque es zurdo. En su mano derecha sostiene un cigarrillo. No quiere decir nada pero muchos pensaron que estaba muerto. Lo que quiere decir es que Paul fumaba. Anda descalzo mientras que los otros tres miembros del grupo van calzados. No quiere decir nada pero muchos pensaron que estaba muerto. Simplemente Paul no quiso ponerse zapatos para esa foto. Hay un Beetle blanco aparcado a la izquierda de la imagen. En su placa amarilla se puede ver 28 IF. Veintiocho años es la edad que tiene Paul en esa foto. El 28 IF de la placa (en castellano, 28 SI...) nos hace saber que esa es la edad de Paul. SI no hubiera muerto. Otra vez, no quiere decir nada, pero muchos pensaron que estaba muerto.

bobby darin

Saturno está gordo y lleva una sudadera descolorida de los Lakers que le queda pequeña. Entra cojeando en el Wal Mart de las afueras de Santa Mónica, donde reside desde que se separó de su mujer. Eructa al entrar y se ríe a carcajadas. Ningún empleado le mira. Ya le conocen. Coge una lata de Sprite, la abre y empieza a beber. Hace lo mismo con una bolsa de Fritos barbacoa. Saluda a Júpiter, su hijo, que trabaja aquí, y le mira sin disimulo el culo y los muslos. Éste no le devuelve el saludo y sigue ordenando las cajas de Golden Graham. Hace siglos que no se hablan. Aquellos filicidios destrozaron a la familia. Ya sabéis a lo que me refiero, toda esa mierda de herencias y sucesiones, estuvo saliendo en las noticias durante años y el tema aún colea.
Saturno se refugió en California, huyendo de la justicia. Se instaló en Pacific Palisades, una zona residencial de Los Angeles. Cambió su nombre por el de Bobby Darin. Al cabo de unos años, su hijo Júpiter viajó hasta la costa californiana en busca de olas más grandes que las mediterráneas. Sin saberlo, acabó viviendo a dos calles de su padre.
Ahora son vecinos que no se hablarán.
Vivirán un eterno agosto californiano.

y escribe

Un hombre se sienta a escribir y escribe: "Un hombre se sienta a escribir y escribe": "Un hombre se sienta a escribir y escribe": "Un hombre se sienta a escribir".

he de ser castigat per no haver estimat mai ningú

Carles Santos no tiene manos de pianista. Ni andares ni presencia de pianista (si es que existen). Carles Santos entra en la sala y piensas que es el carpintero que le viene a dar los últimos retoques a esa pata del piano que a veces cojea. Pero no. El carpintero se sienta al piano. Y empieza el caos.
El piano contemporáneo es algo tan alejado de mi entendimiento que no puedo hacer otra cosa que arrodillarme ante él y pensar que estoy ante una forma absoluta de belleza cósmica. Me gusta porque no lo entiendo, porque me supera. Y quizá no hay nada que entender, no sé. Quizá sólo hay que dejarse llevar, perderse durante una hora entre marañas de acordes disonantes y golpeos en la madera. Quizá de eso se trata, de evadirse; para eso fue inventada la música. Para eso y para comunicarse con los dioses.

the poughkeepsie tapes

Atención a esta nueva película.

hace un par de siglos

El verdadero terror es levantarse una mañana y descubrir que tus compañeros de instituto están gobernando el país.

Hace un par de siglos, mi camello cultural, T., del que ya os he hablado alguna vez, me recomendó Matadero cinco, de Kurt Vonnegut. Yo me lo compré, empecé a leerlo y lo abandoné antes del segundo capítulo, supongo que distraído por alguna tontería que estaría rondando por mi cabeza entonces, hace un par de siglos.
Ahora, hace un par de días, retomé la lectura de este libro.
Lo único que puedo decir es: gracias dealer.

ahora de perfil

Sophia cierra con pestillo la puerta del lavabo. Se queda unos minutos mirando fijamente su preciosa cara, hasta que desaparece. Luego abre el grifo y se moja las muñecas. En el cuarto, Marcello, tumbado en la cama, se acaricia la barriga. El calor entra sin pedir permiso por la ventana abierta e impregna las paredes de sudor rojo y sexo. Afuera, arden Roma y sus adoquines. En el lavabo, Sophia, desnuda, se pellizca los pezones y espera a que se endurezcan. Se mira de nuevo en el espejo, ahora de perfil, esconde barriga y levanta la barbilla. Se sienta, desnuda, en el borde de la bañera. Un rayo congelado corre por su espalda y sus piernas. Mira sus uñas, la del meñique rota. En el cuarto, Marcello, tumbado en la cama, prepara un cigarrillo. Afuera, arden Roma y sus adoquines.

tres links

Lo último en realities.
Lo último en fanatismo.
Lo último en fuck you SGAE.

the partisan

El viejo Leonard se sienta en el borde de su cama. No quiere hablar con nadie, ahora quiere estar solo. Y cuando el viejo Leonard quiere estar solo, esto es lo que hace, sentarse en el borde de su cama y escuchar uno de sus discos. Bueno, un tema en especial de uno de sus discos. Un tema que no es suyo. Por eso le gusta, le hace sentir triste, lo arropa como una manta de llanto. Pero es hoy, ahora, cuando el viejo Leonard se sienta en el borde de su cama para escuchar este llanto, es hoy por primera vez cuando lo escucha. Cuando termina de cantar then well come from the shadows, el viejo Leonard, sentado en el borde de su cama, con las manos apoyadas en sus rodillas, puede escuchar tres golpes, puede escuchar como alguien golpea la puerta del estudio donde esa tarde del 69 un joven Leonard grababa su segundo disco. Han tenido que pasar 38 años para que el viejo Leonard oyera esos golpes. Ahora ya nada tiene el mismo sentido.

panza arriba

El pequeño Franz corre por el Puente de Carlos hacia el Castillo. Tiene las rodillas peladas y la brisa primaveral se cuela entre sus dedos. A mitad de camino, se detiene ante una cucaracha panza arriba que mueve las patas. Mientras la observa, la misma brisa que se le cuela entre los dedos voltea a la cucaracha, que ahora corre a esconderse en una grieta en forma de M. Franz se incorpora y sacude sus rodillas de polvo y tierra. Se asoma para mirar el agua del Moldava. Escupe con disimulo.

the munsters

war pigs

que no maduro

I shall tell you about those lovers who saw twice
Estaba hasta los huevos de leer esta maldita frase que casi pierde todo el sentido, por eso me he decidido a postear, desde el trabajo, para aniquilar de una vez por todas esta imagen de Jacques Brel a punto de estornudar.
Escribo desde el trabajo porque aún no tengo internet en casa. No creo que tarde mucho en llegar ese módem.
Mi vida en este casi mes sin escribir tampoco ha sufrido muchos cambios. Independizarse significa descubrir que, por muchas veces que abras y cierres la nevera, la coca-cola no aparecerá a no ser que la vayas a comprar. Independizarse también significa sentirse útil. Al menos esa es una de las sensaciones que he tenido, que tengo, yo. No quiero decir que antes me sintiera un inútil. Supongo que útil en el sentido de adulto, que no maduro.
En fin, espero que estéis todos bien o muy bien.
Me despido por hoy no sin antes agradecer a todos aquellos que visitáis este blog casi cada día teniendo en cuenta que existen más de 3.000 millones de páginas web. Gracias, de verdad. En este caso también me siento útil.

Recomendaciones express:
Libro- Nocilla dream, de Agustín Fdez. Mallo. Una grata sorpresa en el nuevo panorama de las letras hispánicas. Qué cursi soy, joder. En breve dedicaré una entrada a este libro. Recomendable 200%, ahora en serio.