messi es un perro

Mireia me envió este vídeo por whatsap prometiendo que me gustaría.
Se cree que me conoce.




Y este es Hernán Casciari, el autor del texto y de la revista Orsai.

Fan.

riffs

Mira a este tío.
Lo encontré el otro día por casualidad a través de este musical y elegante blog.
La historia del rock'n'roll en 100 riffs de guitarra.
Algunos te sonarán más que otros, como todo en la vida, aunque la cuestión aquí es disfrutar del talento. Simplemente eso.

 
100 Riffs (A Brief History of Rock N' Roll) from Chicago Music Exchange on Vimeo.

sistema nervioso

Primero. He quitado la verificación de palabra para escribir un comentario. Que la gente me se quejaba y me se iba a tumblr a criticar. Lo activé porque me llegaba spam en algunas entradas con vídeos. Pero bueno, todo sea por ti. Así, ya puedes comentar sin pararte a pensar qué letra es esa.

Segundo. Hablando de tumblr, te recomiendo el de El hematocrítico de arte, una colección de pinturas clásicas con títulos alternativos. Lo mejor son los títulos en el idioma original. Échale un vistazo. Dentro de unas semanas se publicará el libro.

Tercero. Un librito de Chagall. Mi vida. Es una delicia.

Cuarto. Lo del #Kony cómo va, cómo va el tema. Ya está, ¿no? Pasemos a otra cosa, ¿no? Pregunto.

Quinto. El trailer de On the road. El dilema del año: ¿era necesaria esta película, Walter Salles? ¿No te podías haber quedado cantando con el Drexler un rato más? No sé qué decirte. No tiene mala pinta, las imágenes son se diría preciosistas, Kristen Stewart parece que se mueve y se ríe, en fin, que el sistema nervioso le funciona. Veremos.

te reconoces

Un grupo de personas compran películas de Super 8.

En mercados de segunda mano.

Las suben a una web.

Quizá te reconoces en alguna.

O quizá encuentras a alguien a quien conoces.

Entonces lo haces saber.

Y ellos te envían la película gratis.

Hay cientos de historias aquí dentro.

Your lost memories es una de las ideas más bonitas que caminan hoy en día por la red.

Mira la página y dime lo contrario.

heroica

Mira, escucha esto.

Lo cojo prestado del blog de Alex Ross.

Un estudio cronológico de los acordes iniciales de la Sinfonía nº3 de Beethoven, Heroica, a lo largo de la historia.

Te puedes llegar a volver un poco loco, aviso. Pero está bien de vez en cuando.

lo suficiente

Un poema de Ellen Kennedy descubierto a través del blog de Luna Miguel.

Me ha gustado lo suficiente como para linkear a las dos autoras y hacer un copiar-pegar del poema en cuestión.

Mira si me ha gustado.

i don't want to hate the president

i don't want to go to harvard

i don't want to win the pulitzer prize

i just want to sit in my bathtub

and think about relationships i will never have

with people i will never meet

and then go lay in my bed

with a magnifying glass

and count all the stitches in my sheets

until i fall asleep

and wake up

to repeat again.

no miremos para otro lado

Mira qué bonito.
Lo he visto en el blog de Raúl Minchinela, que tiene muchas más cosas interesantes y, hablemos claro, es un blog de referencia, no nos engañemos, no miremos para otro lado, el blog del Minchinela es de barra de favoritos, y no hay más que decir.

Lo que te decía, mira qué bonito.

(Te recomiendo pantalla completa).

llueve y está mojada

Este vídeo lo descubrí el otro día a través de Alberto González.

Míralo, a mí me ha hecho gracia.

Puedo verlo una y otra vez como un estúpido sin darme cuenta de la canción que estoy escuchando.

Ahí está la gracia.

La descontextualización hipnotiza. En este vídeo es algo casi conmovedor.

De todas formas yo quería hablarte del genio Alberto González, aka Querido Antonio.

(Me ha salido muy teenager loco este post, ya te aviso. Esto lo escribo justo después de acabarlo).

Mira su blog y te darás de qué pasta está hecho este hombre, responsable, entre otras muchas cosas, de los vídeos de El Intermedio (La Sexta).

Su canal de youtube no tiene desperdicio. Ahí puedes ver los montajes que hace para el programa y el resto de trabajos que realiza.

Este, por poner un ejemplo, es una maravilla.

Y luego puedes entretenerte con sus favoritos.
Mi preferido, instant classic, es éste que te dejo para terminar.
Disfruta de la peor orquesta del mundo.

make my day

A través del blog de Raúl Minchinela descubro a este artista.

Mira qué chulo.

la corriente

Miguel Noguera está un paso por delante.

En su blog puedes ver más Ultrashow(s).

Es difícil definirlo.

Aquí te dejo este pequeño Ultrashow que me ha parecido delirante, sobrecogedor y, sobre todo, nuevo.

Miguel Noguera es lo nuevo.

La ventana abierta en el piso cerrado de tus abuelos del pueblo.

La ventana y la puerta.

La corriente.

Quizá no te gusta, porque roza un límite extraño de concretar. Es lo que suele ocurrir con lo nuevo.

El mes que viene los de Blackie Books publican su nuevo libro, Ultraviolencia.

Atentos. Atentas.

nunca fueron suficientes

Esta parcela de bosque fue descubierta en 1992.

Tú quizá no habías nacido todavía.

Un avión, después de un examen aéreo. Lo típico.

El detallazo fue de un empresario alemán hacia Hitler en su cuarenta y nueve cumpleaños (1938).

A Hitler se le puso dura (quizá la única vez) viendo esos cien alerces ahí dispuestos como por arte de magia.

En primavera y en otoño siempre pedía que alguien le diera una vuelta en avioneta, para ver qué tal estaba la cosa.

En 1995 se talaron 43 árboles, pero la imagen seguía ahí.

Cuarenta y tres árboles nunca fueron suficientes para nada.

Entonces, en 2000, ayer como quien dice, se talaron 25 árboles más, dejándolo eso con sólo (43+25=68; 100-68=32) treinta y dos árboles de nada, que ya no dibujaban ni dibujarán nada, sólo permanecerán ahí, vestigios de un símbolo nefasto, sin ellos saberlo, albergando nidos de pájaros, sin ellos tampoco saberlo.

Descubrí este bosque en el maravilloso Diccionario crítico de mitos y símbolos del nazismo, un libro que me compré en Girona en el 2004.

No sé por qué no te había hablado de él hasta hoy.

Es brillante de la A a la Z.

Por si te interesa, que ya veo que no, su autora, Rosa Sala Rose, tiene un blog de lo más interesante y sin faltas de ortografía.

como quien no quiere la cosa

Me topo con este libro mientras no busco nada en concreto, casualmente, y es que no hay otra manera de toparse con algo sino es casualmente.

Y la alegría de descubrir cosas por casualidad, como quien no quiere la cosa. Pregunto, y la alegría.

Y el libro, más tarde, ahora mismo, me ha conducido, ya no casualmente, al blog.

arrastran las sillas al sentarse

Son casi las tres de la madrugada.

Debería estar estudiando o, en su defecto, durmiendo para mañana seguir estudiando.

Pero todavía no noto el frío cañón de la Smith & Wesson en mi nuca, todavía no la soga aprieta demasiado, todavía no.

Sheila duerme a mi lado en el sofá.

Al otro lado, Billie Jean.

Casi respiran al mismo tiempo.

Podría estar mirándolas como un idiota hasta que me durmiese yo también.

Oigo ruidos arriba. Siempre estoy oyendo ruidos. Siempre de noche.

Te diría, me gustaría decir, en el piso de arriba. Al menos esos ruidos estarían justificados.

La cuestión es que vivo, vivimos, en una casa de una sola planta.

Así que de vez en cuando oigo crujir algo allá arriba.

Sheila dice que son los cambios de temperatura, el crujir de las maderas, todo eso.

Por supuesto que debe de ser eso. Aunque a veces quiero pensar que algo se pasea por el tejado, prepara la mesa y llama a los demás para cenar.

Y entonces los demás vienen, ahora uno, más tarde el otro y, sin ningún tipo de buenos modales (ya que son seres de los tejados), arrastran las sillas al sentarse. Sea la hora que sea.

Billie Jean me golpea con las patas traseras queriendo hacerse más hueco en el sofá. Le tendría que decir todo eso de mientras yo te alimente, mientras vivas bajo mi mismo techo, y no sé qué más. Pero, ¿cómo se le explica eso a un gato?

Acabo de descubrir el blog de Francisco Ferrer Lerín. Un poeta de lo más extraño del que nunca había oído hablar. Acaba de ganar el Premio de la Crítica con su último libro, Fámulo.

No sé por qué he dicho de lo más extraño.

Me ha encantado lo que he leído en su blog. Ya está linkeado en blogs.

También me ha parecido curioso su amor hacia los buitres.

Soy consciente de que curioso tiene un significado demasiado amplio.

El otro día Félix de Azúa, amigo de Lerín, habló de él en L'hora del lector, un programa que puede llegar a ser delicadamente vomitivo, aunque el pasado viernes fue, para mi gusto y gracias a nuestro Señor Jesucristo, de digestión ligera.

Los ruidos arriba van y vienen.

Ahora un perro ladra unas calles más abajo.

¿Por qué sé que está más abajo?

Estoy leyendo, entre otros, Historia social del cómic, de Terenci Moix.

Me gusta la pasión con la que escribía. No puedes hacer otra cosa que rendirte.

No he leído ninguna ficción de él. Si algún día leo alguna creo que me decantaré por Onades sobre una roca deserta. Siempre me ha gustado ese título.

Hay una librería de segunda mano que tiene la primera edición.

No tenía el precio marcado.

De todas formas, no hubiese sabido si era caro o barato.

Ahora sí que me acuesto.

Al carecer de senos frontales creyeron más fácil la extracción de las ideas mediante ventosas.

pequeño papel sin frase

Hace poco descubrí a Charles Simic hurgándose la nariz en el blog de Jesús Jiménez Domínguez, un poeta ¡guapo!, un poeta guapo, ¿dónde se ha visto?, ¿a dónde vamos a llegar?, se empieza con un poeta guapo y se acaba invitando a Karmele a los conciertos de Radio 3, bueno, no sé, juzga tú misma, yo lo veo guapo, al menos entorna bien los ojos y viste chaquetas Adidas, ¡un poeta guapo que viste chaquetas Adidas!, bueno no sé si es Adidas, juzga tú misma, yo diría que sí, la cuestión es que el Jesús, hablemos en serio, me parece un tipo de lo más interesante, por lo que nos recomienda desde su blog, quiero decir, ya sabemos, ya me sabes, que yo no soy así como me estás leyendo, soy un poco peor, incluso, así que no sé si el Jesús será así como me lo imagino, quiero creer que sí, por eso lo tengo en favoritos y desde aquí le mando un saludo.

Charles Simic, poeta (vivo) nacido en Belgrado en 1939, que emigró a los Estados Unidos en 1954, Premio Pullitzer en 1990 por El mundo no se acaba, y del que no había oído hablar en mi vida, acaba de publicar una selección de la que él considera su mejor obra poética aparecida entre 1986 y 2003 bajo el título La voz a las tres de la madrugada. 

Una auténtica maravilla. 

(Siempre digo lo mismo cuando algún libro o disco o peli me gusta, ya me he dado cuenta, parezco imbécil pero, ¿qué quiere que te diga?, esto no es el blog de Vicente Luis Mora en el que no entiendo ni una puta palabra y no sé si lo está recomendando o se está cagando en la madre que parió al editor que apostó por ese autor. Yo lo único que hago es intentar utilizar palabras conocidas desde la infancia. Ése es uno de mis propósitos en este blog.)

No me esperaba que un libro de poesía me sorprendiera tan gratamente. 

Además, edición bilingüe, que siempre se agradece.

Me he decidido por este poema, Cameo (podría ser cualquier otro y sería igual de bueno), y por el de dos versos que da título al libro.

Conociéndote, creo que te gustarán.

CAMEO

Me dieron un pequeño papel sin frase

en una epopeya sangrienta. Yo era uno de los

bombardeados que huían.

En la distancia nuestro gran líder

cacareaba como un gallo desde un balcón,

¿o se trataba quizás de un gran actor

que hacía el papel de nuestro gran líder?

Soy ese de ahí, le digo a los chiquillos.

Apretujado entre el hombre

con las dos manos vendadas

y la anciana con la boca abierta

como si nos estuviera enseñando un diente

que le duele horrores. Cien veces

que paso la cinta y ni una sola de ellas

son capaces de encontrarme

en esa gris multitud

igual a cualquier otra gris multitud.

A la cama, acabo por decirles.

Yo sé que estuve allí. Pero sólo tenían

tiempo para una toma. Corrimos,

los aviones rozaron nuestras cabezas,

luego se marcharon

y nosotros quedamos aturdidos en la ciudad en llamas,

pero eso, por supuesto, no lo filmaron.

LA VOZ A LAS TRES DE LA MADRUGADA

¿Quién ha puesto risas enlatadas

en la escena de mi crucifixión? 

peinarme las cejas

Me gusta Haneke. 

Mira los días que hacía que no escribía y lo primero que te digo, que te suelto, es esto: me gusta Haneke. Y todavía no he visto su última peli, si es eso lo que ibas a preguntarme. Qué raro se me hizo el blanco y negro cuando vi por primera vez unos fotogramas de La cinta blanca. Qué raro el Haneke hablando del pasado, si él siempre habla del presente y del futuro, todos ellos imperfectos. Todavía no la he visto, ya la veré, tampoco hay que impacientarse con estas cosas, eso era antes, hace sólo cinco años podía impacientarme con estas tonterías, ahora no, ahora la cinta transportadora sigue deslizándose bajo mis pies pero yo no hago ni el ademán de adelantar por la izquierda. El codo y el antebrazo apoyados en la goma, en la baranda, se diría, notando cómo los demás me adelantan y no sintiendo más que indiferencia. 

Hace años bajábame yo en Fontana para ir a los Verdi y veía a toda esa gente caminar delante, a mi lado, hacia el mismo lugar, pensaba yo, me los imaginaba a todos llegando antes que yo y agotando las entradas, ese era mi principal temor en la vida: que el otro me cogiera el sitio. 

Hoy ya ni me acerco a los cines. Y si me acerco es por culpa de autores como Haneke. Es el Michael el que me pone los calcetines y las zapatillas y me indica el camino al cine más cercano. Pocos autores quedan ya como el Michael, capaz de tener la paciencia de, incluso, atarme los cordones y peinarme las cejas con saliva antes de salir de casa. Hay que estar siempre presentable para la desgracia, para el accidente, en fin, para la vida. Me diría. Y después se me quedaría mirando así:

Durante cuatro horas.

Hace unos días me compré un libro (¡qué novedad, pesado de mierda!, pensarás) sobre el cine de (o el mundo según) Haneke.  

Muy recomendable. 

Ahí te he dejado el enlace al blog del autor. Un blog que acabo de descubrir ahora mismo y me ha parecido también, por cierto, más que recomendable.

a la par

Mi hermana me recomienda un blog llamado Clemencia senil.

Me ha gustado, la verdad, y, aunque la sombra de El Roto es y será alargada, creo que tiene la suficiente personalidad como para ser recomendado en este blog donde sólo se recomiendan las auténticas joyas de la corona de espinas de la cultura de la modernidad y el desenfreno en el que vivimos.

He escogido esa ilustración no porque sea la mejor del blog, que no la es, sino porque me ha recordado una web estúpida e interesante a la par llamada Pornstar or Potato.

En esta página de delicada factura, el concursante, tú, tendrá que decidir si lo que aparece en la imagen es, efectivamente, una estrella del porno o una patata. 

Al principio es fácil pero a medida que pasas de nivel sube también la dificultad. 

Eso sí, si juegas más de dos veces (iba a poner una pero yo he jugado ya dos veces), decía que si juegas más de dos veces, te diría: cuidado.

Con dos veces que juegues ya es suficiente.

Luego díselo a alguien y que juegue él o ella, como estoy haciendo yo ahora. 

Yo te lo digo para no jugar más, para no caer en la tentación de la tercera vez.

Con dos veces que juegues, la primera por la novedad y la segunda para ver si superas tu puntuación, ya sería suficiente.

Hazme caso: dos veces y ya estaría.

como aquella bolsa

y no pasó ni medio minuto cuando Mamen me llamó diciendo ¿sabes qué?, que se me había pasado, yo le acababa de mandar un sms en el que le decía que la esperaba delante del hotel majestic, así se lo escribí, en minúsculas, porque habíamos quedado a las tres para comer y, aunque todavía no eran las tres, le envié ese mensaje para que me situara visualmente en ese cruce que es passeig de gràcia con valència y, también, para recordarle, porque temía que se hubiera olvidado, aunque fuese cinco minutos antes, que había quedado conmigo para comer, y así lo hice, llegué casi media hora antes, me di una vuelta por la casa del libro y salí hacia esa esquina donde habíamos quedado, aunque eran todavía menos diez, quise estar antes, porque, realmente, había llegado antes, no quería hacer ver que llegaba justo a esa hora y aparecer de la nada, así que ahí estuve a las tres menos diez, y fue a menos cinco cuando decidí enviarle el sms, y no pasó ni medio minuto cuando Mamen me llamó diciéndome eso, que se había olvidado de mí, no se lo reproché, a mí me hubiese pasado lo mismo, no quise sentarme mientras la esperaba y me quedé a la sombra, al lado de unas motos aparcadas en la acera, como si esperara el descuido de toda esa confluencia de gente para robar una, así estuve unos diez minutos, Mamen llegó en seguida, en taxi, le dije que no se preocupase, que no pasaba nada, que eso me pasaba por no tener facebook, aunque ella me dijo que era porque no me había apuntado en la agenda del iphone, lo que viene a ser lo mismo: yo no existía de una forma cibernética, de ahí su olvido: no me había leído en una pantalla, o, lo que es lo mismo: yo no era, así que entre disculpas tecnológicas cruzamos passeig de gràcia y fuimos a un restaurante japonés que no conocía llamado miu, que está en la misma calle valència esquina passeig de gràcia, de ahí que quedásemos en ese extraño lugar, he dicho que no conocía ese restaurante japonés como si fuera experto en restaurantes japoneses o, simplemente, restaurantes, así me ha sonado a mí, en fin, pues no es así, Mamen me dice que, aunque japonés es sinónimo de caro, éste tiene un menú diario de diez euros, lo cual, ahora mismo, no sabría decirte si me alegró o me entristeció, cuando entramos, la oscuridad interior contrasta tanto con la claridad de afuera que por momentos pienso que me han colocado un burka sin yo darme cuenta, poco a poco voy adaptando la visión, tanteando las paredes, no consigo verle la cara a la chica que nos acompaña a la mesa, pero cuando llegamos a nuestro sitio doy gracias por poder ver mi mano y cómo ésta arrastra la silla hacia atrás para que me siente flexionando mis rodillas e inclinando mi cuerpo con la majestuosidad con la que sólo un ser humano puede sentarse a una mesa, pienso por un instante en Walt Whitman, pedimos cada uno lo suyo y hablamos de la vida, de Sheila yo, de David ella, de  excompañeros de trabajo, de mi hermana y sus joyas, que enamoran cada día a más personas, de música, de televisión (los dos coincidimos en que el día anterior estuvimos haciendo zapping entre un documental sobre el 11-s y gran hermano, y los dos estuvimos de acuerdo en afirmar que los atentados del 11-s son la mejor película de terror, también le dije a Mamen que si hicieran ese mismo documental cada día, lo vería cada día, y estuvo de acuerdo conmigo), de vídeos musicales (Mamen trabaja en pachatv, programando los vídeos que verás si eres de ono, yo soy de imagenio, así que no puedo opinar sobre su trabajo), le pregunto si tiene que estar atenta a todo el rollo de premios y todo eso, me contesta que sí y no, que si está atenta es por su propio interés, no por la cadena, se lo pregunté porque me vinieron a la mente los últimos mtv video music awards, en los que kanye west se subió al escenario para quejarse de que el premio a la mejor artista femenina tendría que haber sido para beyoncé y no para taylor swift, eso dijo el west, y la swift al lado, con el premio entre las manos, Mamen dice que ella cree que todo fue guionizado, y yo le digo que supongo que tiene razón, gracias a kanye west sé quién es taylor swift, en cambio beyoncé no necesita que ya nadie más en el mundo vuelva a decir su nombre en la vida para vivir como una diosa: si nadie, piensa, si nadie, desde hoy hasta el día de su muerte, volviese a pronunciar beyoncé, a ella le daría igual, ya le daría igual, en cambio, si pasara lo mismo con taylor swift, a ésta no le daría igual, porque lo importante es que te pronuncien y que salgas escrito en internet, lo importante es que estés cibernéticamente vivo, para que nadie se olvide de ti, también entonces me vino a la cabeza la novia de kanye west, y lo único que pude decir fue: es rara, está buena, pero es rara, no sé si es negra o blanca, humanoide o alienígena, además, con ese vestido a lo piel de serpiente con el que se presentó, que no se lo puede poner cualquiera, ya lo sé, pero eso, que está buena pero es rara, porque es lo único que se puede decir cuando ves a la novia de kanye west, luego nos tomamos un café en rambla catalunya y así se nos fue pasando la tarde, hasta que nos despedimos con la promesa de quedar más a menudo y entonces, con esa promesa en el aire, flotando como aquella bolsa en american beauty, yo me fui hacia abajo y ella hacia arriba.

brillante

Puedo recomendar y recomiendo el blog de Pablo Mediavilla, un personaje a quien tuve el gusto de conocer hace unos años.

Aunque hace un tiempo que apretó el pause (espero que vuelva a escribir en breve), los seis meses que ha pasado en África quedaron aquí plasmados de una forma extraordinaria.

Brillante.

no tengo más remedio

Llegados a este punto no tengo más remedio que recomendar el último post del blog de Rafael Reig.

Sencillo y brillante.

El verano le sienta bien.

Casi lloro. 

Sobre todo al ver la cantidad de comentarios.

ya te aviso ahora

                                                                                Brossa en su despacho.

Voy a pasar por una etapa brossiana, si es que se puede llamar así a una etapa donde Joan Brossa sea el protagonista, supongo que sí que se puede llamar así, o brossaniana, o joanbrossiana, o brossionista, la cuestión es que, ya te aviso, voy a investigarlo todo sobre Brossa, lo digo por si quieres dejar de leer durante un tiempo este blog, ya te aviso ahora, mira, de hecho, el otro día pensaba, tengo que decir que a Alberto Olmos, lector mal-herido, que ahora ha dejado de publicar en su blog de lector mal-herido, lo puedes seguir, a lo mejor ya lo hacías, no lo sé, lo puedes seguir, digo, en su otro blog, que funciona a modo de diario personal mientras escribe su nueva novela y, para mi gusto, es mucho más interesante que el de lector mal-herido.