te reconoces

Un grupo de personas compran películas de Super 8.

En mercados de segunda mano.

Las suben a una web.

Quizá te reconoces en alguna.

O quizá encuentras a alguien a quien conoces.

Entonces lo haces saber.

Y ellos te envían la película gratis.

Hay cientos de historias aquí dentro.

Your lost memories es una de las ideas más bonitas que caminan hoy en día por la red.

Mira la página y dime lo contrario.

al jarnow

Tomás me descubre Brainpickings y yo,

entre muchas otras cosas,

descubro ahí dentro a Al Jarnow.

Placer.

loop

Mira qué página más chula acabo de descubrir gracias al Fotogramas.

Llena de gifs.

Fragmentos de pelis en loop.

Cómo sueno de radical: gifs, loops. Nena.

Qué será lo próximo.

las marimbas, pereza

El otro día (concreción periodística ante todo) murió en extrañas circunstancias la montadora y colaboradora de Tarantino, desde sus inicios con Reservoir Dogs hasta la reciente Malditos Bastardos.

Se llamaba Sally Menke y tenía 57 años.

Todo apunta a un golpe de calor mientras paseaba por un parque en Los Ángeles.

¿Nadie se da cuenta de lo que esta muerte significa?

Significa que el cine de Tarantino tal y como lo conocemos termina en Malditos Bastardos.

Es decir que ya Tarantino no será más Tarantino.

Y esto no creo que sea ninguna exageración.

He pensado en esta noticia mientras veía el nuevo vídeo de El Guincho, Bombay.

Dirigido por Nicolás Méndez, el toque personal, por supuesto, se lo da Marc Gómez del Moral, director de fotografía.

Por toda la blogosfera es sabido que yo prefería a El Guincho cuando tocaba la batería en La Orquesta de la Muerte. Pero, hoy en día, a quién le importa lo que tú prefieras.

Este proyecto suyo me da pereza desde el primer día.

Todo lo tropical me da pereza.

Las marimbas, pereza.

Aunque, todo hay que decirlo, este último tema no está del todo mal.

Y el vídeo ayuda mucho a que no esté del todo mal, porque puedes verlo veinte veces y la canción se te va clavando como una astilla bajo la uña.

(Por momentos me recuerda al Frontier Psychiatrist, de The Avalanches.)

y dejar que el zorro te olisquee

Hace unos días aprendí, descubrí, en microsiervos, lo que es un pangrama.

¿Tú lo sabías? Yo no, el otro día, ya digo, lo descubrí en esa página.

¿Y qué es un pangrana, Diego, imbécil? Ya que lo sabes, explícalo si te atreves.

Un pangrama es una frase, un texto, que contiene todas las letras, o las máximas posibles, del alfabeto de un idioma. Por lo que he leído, se hace servir para mostrar diferentes tipografías.

Lo contrario sería un lipograma, que consistiría en un texto en el que se omite sistemáticamente una o varias letras del alfabeto.

Aunque no es una cosa nueva, ya que se viene haciendo desde el s.VI a.C., me acuerdo que el rapero Nach hizo algo que podría denominarse lipograma cuando compuso una de sus canciones utilizando sólo las vocales a, o y e, una por cada estrofa.

Escúchalo si quieres. Tiene su gracia.

La cuestión es que en microsiervos acompañaban la lección del pangrama con este vídeo que sigue, ya que en el minuto 1:24 se produce un pangrama en lengua inglesa: The quick brown fox jumps over the lazy dog.

El rápido zorro marrón salta sobre el perro perezoso.

No te parece bonito que sucedan estas cosas. Pregunto. A mí sí.

Y lo más bonito de todo es la calma que se respira viendo el vídeo.

Es un atardecer maravilloso. El trino de los pájaros.

No se oye ni un vehículo. Piénsalo, es difícil no oír ni siquiera un motor a lo lejos hoy en día. Ahora mismo, pese a ser más de las dos de la mañana y vivir como vivimos en una house on the hill, puedo escuchar un zumbido lejano que no sé de dónde proviene, de alguna fábrica, supongo. Pero ni por asombro escucho aquello que llamaríamos el verdadero silencio. Pese a ser esta hora de la madrugada. Ahora mismo acabo de escuchar un petardo, quizá a un par de kilómetros de aquí. Quién tira un petardo a estas horas. Y para qué.

No te dan ganas de entrar ahí, en el vídeo, traspasar la pantalla y tumbarte en la hierba. Pregunto.

Y dejar que el zorro te olisquee y salte también sobre ti.

Acaso no es esto que sigue una perfecta representación del paraíso.

Podré verlo mil veces.

tanto por ciento de maldad

Suites imperiales (Imperial Bedrooms) es (será) la nueva (esperada) novela de Bret Easton Ellis.

Una secuela del debut literario del Ellis, Menos que cero, hace ya veinticinco años.

La novela saldrá, aquí en este país, después del verano, no encontré fecha exacta.

En la rentrée, he leído por ahí.

Tiene trailer (aquí abajo te lo dejo), una novela con trailer, dónde vamos a llegar, y, además, en este casting (parte de la promoción), puedes averiguar qué tanto por ciento de maldad te corre por las venas, mu-jer.

Habrá que ver si el regalo le hace justicia al envoltorio.

Esperaremos a la rentrée.

La rentrée, dónde vamos a llegar.

luz por momentos

A través de la (más que recomendable) web de Kiko Amat, me encuentro con este documental (dejémoslo ahí, para abreviar) titulado Los chicos de los discos, sobre vinilos, coleccionismo, -istas de, en la ciudad de Barcelona.

Curioso y entrañable.

Rodado con más pasión que técnica. Pero, quién soy yo para decir eso.

No sé quién soy yo para decir eso pero los testimonios de Miqui Puig y de Iván Sabotaje parecen sacados de un búnker. A finales de los ochenta. En Serbia.

Luz. Ostia.

Me ha faltado luz por momentos.

Qué bendición cuando aparece el Kiko y esa luz por la espalda iluminando su estantería de vinilos.

(Estoy viendo la repetición de la final de la NBA y Garnett se acaba de caer encima del hijo de Jack Nicholson.)

En fin, un entretenimiento por si no tienes nada que hacer este sábado.

P.D.: Atención al 16:10 = compas dís

no digas que no te lo advertí

Estaba buscando un vídeo de El resplandor, porque mañana se cumplen treinta años del estreno de esta peli y había pensado en homenajearla, en cantarle un siniestro happy birthday como se merece, estaba buscando un vídeo, digo, y me he encontrado con esto, que no deja de ser un vídeo, y que me ha parecido curioso, interesante, llámalo como quieras, y he pensado en compartirlo contigo que, por lo que veo, te sigues empeñando en perder el tiempo en este blog. Me parece bien, pero cuando el tiempo aparezca, llame a tu puerta y se te eche encima queriendo violarte, no digas que no te lo advertí.

El vídeo lo ha editado un tipo llamado Rob Ager, que tiene una web, Collative Learning, donde analiza films, simbolismos, dobles lecturas, imágenes subliminales, en fin, lo que haces cuando tienes treinta y cinco años y no tienes pareja.

En este vídeo, el Ager disecciona - pregunta, zoomea, repite, informa (nos mete miedo, vamos, porque todo el que informa acaba metiendo miedo),- la escena (ahora no sé si la coma va antes o después del guión) de la cascada de sangre saliendo del ascensor.

El porqué de este análisis exhaustivo (siete minutos analizando la escenita) es la aparición de algo, algo sólido, delante de la puerta del ascensor bajo el torrente de sangre. Se puede apreciar ese algo desde la primera toma, la original, pero por si no te habías dado cuenta, y para una mejor visualización de aquello, el Rob se toma la molestia de repetirlo ahora más grande, ahora más pequeño, ahora más claro, para ver si alguien puede decir qué es aquello. Hay opiniones para todos los gustos, lo que quiere decir que nadie tiene ni puta idea.

Alguien dice que puede ser sangre congelada, o una bolsa que contuviera sangre y se coló ahí. Es la opción con la que me quedo.

Aunque la pregunta es ¿por qué el Kubrick, tan perfeccionista que era, da por buena esta toma (que, por lo que he leído, se repitió unas cuantas veces)?

Es aquí donde entra el pajilleo total, de que si es una imagen subliminal, de qué nos habrá querido decir el Kubrick, etc.

En fin.

Lo que yo quería decir era: Felicidades.

cuando no

Cuando no miro el vídeo de Lady Gaga, paseo por galerías de museos escuchando a Schubert.

primer homínido

El otro día nos vino un tipejo a clase para hablar del Soundpainting. 

El otro día: cuando hablamos, cuando utilizamos el otro día, un día, hace unos días, hace un tiempo, etc., queremos dar a entender al lector que no recordamos el día exacto en el que sucedió lo narrado y, en el supuesto caso de recordarlo, éste no tendría la más mínima importancia en la historia contada, como en el caso que nos concierne hoy, ya que me es y te es y nos es indiferente el día en cuestión, así que podríamos decir el pasado viernes, preguntarás, sí, te responderé yo, podríamos decir el pasado viernes, pero diremos el otro día, porque decir el pasado viernes, además de no servir para nada en la historia, en la frase, distrae la atención del lector, ya distraído de por sí con el tube8 abierto en otra pestaña, la mente del lector se me distrae si le pongo, si le empiezo la frase con el otro viernes, porque, para lo único que sirve un inicio así es para distraer, para hacerle recordar al lector qué pasó, qué hacía él el pasado viernes, y como no me interesa tener a lectores distraídos leyendo tanta prosa poética como la que soy capaz de escribir, por eso utilizaremos el otro día, ya que concierne a cualquier día y nos concierne a todos por igual.

nos vino: significa que, cuando llegó, no éramos uno solo, sino que ante él habíanse sentadas unas cuantas personas, el número no importa pero concretaré con veintisiete, que es un número que no puedes decir que sean muchas ni pocas personas, cuántos somos, somos veintisiete, no somos muchos, ni pocos, está bien, veintisiete.

un tipejo: nos referiremos a alguien denominándolo tipejo cuando sea un joven menor de cuarenta años, jersey, tejanos y zapatos despreocupados, un tipejo deberá transmitir mucha más admiración al acabar la charla o exposición o demostración o lo que haya venido a hacer en este mundo, que justo antes de empezar dicha misión, sólo llamaremos a alguien tipejo cuando seamos conscientes de que es más inteligente de lo que pensábamos a priori, así, la palabra tipejo, pese al sufijo claramente despectivo, no hará otra cosa que significar admiración.

a clase: lugar donde vino el tipejo y donde estábamos sentados los veintisiete personajes secundarios de la frase, es posible imaginarse esa clase de diferentes maneras pero sólo habrá una que será la correcta, ya que el acto sólo sucedió en una clase, pero dado que la lectura de esta frase, de este blog, la realizan millones de personas, el concepto de clase tendrá millones de imágenes diferentes ¡y válidas!, así que de nada serviría que dijera que la clase tiene una pizarra, un piano a la izquierda según se entra, unos bancos de madera y paredes insonorizadas.

para hablar: la misión del tipejo era ésta, y eso fue lo que hizo, hablarnos, explicarnos, mostrarnos lo que quería mostrar con su desparpajo de tipejo, y dejarnos a todos, hablo por mí, expuestos a una ilusión hasta ahora desconocida, hasta estas alturas de la carrera, desconocida.

del Soundpainting: ¿tú conocías esta palabra?, yo no, ahora sí, y se lo tendría que agradecer al tipejo, del cual ni nos despedimos, hablo por mí, sólo aplaudimos, como se aplaude en todos los sitios hoy en día siempre que alguien acaba de hablar, la gente ya aplaude incluso a la megafonía de un centro comercial cuando avisa del tiempo que falta para cerrar, no hay nada como acabar una frase, a ser posible gritando, para que la gente aplauda, como también aplaude el público de Sálvame siempre que la Esteban acaba una frase, qué significa el aplauso, hoy en día, nada significa, el aplauso significa dos cosas: 1. nada o 2. cosas que no tendría que significar, por ejemplo, tedio, hoy en día, casi todas las veces que se produce, un aplauso significa aburrimiento o ganas de ir al lavabo o ganas de irse porque tienes el coche en zona azul o porque empieza la gala de Gran Hermano, hoy en día un aplauso no significa más que todo lo contrario de lo que significó en el principio, en el principio de los tiempos, quizá el primer aplauso le sobrevino así, de sorpresa, al primer homínido que contempló cómo su compañero conseguía hacer fuego, y ese gesto, ese picar de manos de alegría, de salvación, de gratitud, de admiración, ese picar de manos hoy se ha convertido en todo lo contrario, hoy se ha convertido en indiferencia, en hastío, en ganas de irse a casa ya, alguien que aplaude es alguien que tiene ganas de irse a casa ya, el aplauso sólo será auténtico cuando alguien lo realice sin ser consciente de que está aplaudiendo, es decir, el aplauso será siempre un acto inconsciente o no será, así que le tendría que agradecer de alguna manera al tipejo que nos vino a clase para hablarnos del Soundpainting, decirle que desconocía por completo esto que nos, me explicó y me ha parecido tan extraordinario, en el sentido más amplio de la palabra, no sólo en su significado literal, que he estado a punto de levantarme y aplaudir cada dos minutos durante toda la explicación, gritar ¡viva!, o ¡aleluya!, como hacían los de La orquesta de la muerte, pero no lo he hecho debido al escaso significado del acto de aplaudir, así que me mostré impasible durante la sesión, siendo mi gesto, la impasibilidad, el más alto reconocimiento a su explicación y, por extensión, a toda la música del siglo veinte, la gran incomprendida de todas las épocas.

como quien no quiere la cosa

A través de Retroriff, un interesante blog de música que acabo de descubrir esta tarde, perdiendo el tiempo que tendría que estar ganando, descubro a un artista (la palabra es muy amplia a estas alturas de la película) llamado Kutiman, que se dedica a mezclar y samplear vídeos de youtube creando temazos como quien no quiere la cosa.

De regalo, y no recuerdo si también lo he sacado de esa web, un mix con imágenes y sonido de la peli Pulp Fiction.
What you see is waht you hear, dice el usuario que lo ha subido.

a la par

Mi hermana me recomienda un blog llamado Clemencia senil.

Me ha gustado, la verdad, y, aunque la sombra de El Roto es y será alargada, creo que tiene la suficiente personalidad como para ser recomendado en este blog donde sólo se recomiendan las auténticas joyas de la corona de espinas de la cultura de la modernidad y el desenfreno en el que vivimos.

He escogido esa ilustración no porque sea la mejor del blog, que no la es, sino porque me ha recordado una web estúpida e interesante a la par llamada Pornstar or Potato.

En esta página de delicada factura, el concursante, tú, tendrá que decidir si lo que aparece en la imagen es, efectivamente, una estrella del porno o una patata. 

Al principio es fácil pero a medida que pasas de nivel sube también la dificultad. 

Eso sí, si juegas más de dos veces (iba a poner una pero yo he jugado ya dos veces), decía que si juegas más de dos veces, te diría: cuidado.

Con dos veces que juegues ya es suficiente.

Luego díselo a alguien y que juegue él o ella, como estoy haciendo yo ahora. 

Yo te lo digo para no jugar más, para no caer en la tentación de la tercera vez.

Con dos veces que juegues, la primera por la novedad y la segunda para ver si superas tu puntuación, ya sería suficiente.

Hazme caso: dos veces y ya estaría.

director iraní albino

Hace unos días, quizá hace más tiempo, quizá lleva años ahí acurrucada, en silencio, pero yo me enteré hace unos días, así que hace unos días apareció una web en la que se pide que Messi se haga la permanente para jugar el Mundial de Suráfrica 2010. De esta manera, dicen, las semejanzas entre Messi y el Dios Maradona del 86 serían prácticamente idénticas ya que, por ejemplo, siguen diciendo, Adidas ha diseñado la camiseta inspirándose en la de aquel mundial de México, Messi marcó un gol ante el Getafe (casi) idéntico al de Maradona ante Inglaterra en el antes citado Mundial 

y muchas otras cosas más. 

Repeticiones, que es lo que nos hace felices a todos.

Repeticiones, que es lo que nos hace felices a todos.
La importancia ya no reside en el hecho de que Argentina gane o no el mundial sino en que la historia se repita. 

La magia del asunto es que la historia se repita. 

Todo esto me ha hecho pensar en Kierkegaard (pronuncio Kierkegaard mientras deambulo por delante de los Verdi, dejándome ver, haciendo fotos con mi Luomo a la corteza de los árboles y a las mierdas de perro, ¡hay tanto arte en una mierda de perro, plebeyos ignorantes, fans de Crepúsculo!, haciendo ver que me interesa la última peli de un director iraní albino con Síndrome de Down, a la vez que me ajusto las gafas de pasta sin cristal con el índice), me ha hecho pensar todo esto en Kierkegaard, te decía, y en su ensayo La repetición, que es un ensayo cortito que me he podido leer hasta yo ¡Hasta yo! Imagínate lo que podrías hacer tú.

Aquí te presto un extracto.

El recuerdo es una vieja mujer todavía hermosa, pero con la que ya no puedes intentar nada en el instante. 

La repetición es una esposa amada de la que nunca jamás llegas a sentir hastío, porque solamente se cansa uno de lo nuevo, pero no de las cosas antiguas cuya presencia constituyen una fuente inagotable de placer y felicidad.

como aquella bolsa

y no pasó ni medio minuto cuando Mamen me llamó diciendo ¿sabes qué?, que se me había pasado, yo le acababa de mandar un sms en el que le decía que la esperaba delante del hotel majestic, así se lo escribí, en minúsculas, porque habíamos quedado a las tres para comer y, aunque todavía no eran las tres, le envié ese mensaje para que me situara visualmente en ese cruce que es passeig de gràcia con valència y, también, para recordarle, porque temía que se hubiera olvidado, aunque fuese cinco minutos antes, que había quedado conmigo para comer, y así lo hice, llegué casi media hora antes, me di una vuelta por la casa del libro y salí hacia esa esquina donde habíamos quedado, aunque eran todavía menos diez, quise estar antes, porque, realmente, había llegado antes, no quería hacer ver que llegaba justo a esa hora y aparecer de la nada, así que ahí estuve a las tres menos diez, y fue a menos cinco cuando decidí enviarle el sms, y no pasó ni medio minuto cuando Mamen me llamó diciéndome eso, que se había olvidado de mí, no se lo reproché, a mí me hubiese pasado lo mismo, no quise sentarme mientras la esperaba y me quedé a la sombra, al lado de unas motos aparcadas en la acera, como si esperara el descuido de toda esa confluencia de gente para robar una, así estuve unos diez minutos, Mamen llegó en seguida, en taxi, le dije que no se preocupase, que no pasaba nada, que eso me pasaba por no tener facebook, aunque ella me dijo que era porque no me había apuntado en la agenda del iphone, lo que viene a ser lo mismo: yo no existía de una forma cibernética, de ahí su olvido: no me había leído en una pantalla, o, lo que es lo mismo: yo no era, así que entre disculpas tecnológicas cruzamos passeig de gràcia y fuimos a un restaurante japonés que no conocía llamado miu, que está en la misma calle valència esquina passeig de gràcia, de ahí que quedásemos en ese extraño lugar, he dicho que no conocía ese restaurante japonés como si fuera experto en restaurantes japoneses o, simplemente, restaurantes, así me ha sonado a mí, en fin, pues no es así, Mamen me dice que, aunque japonés es sinónimo de caro, éste tiene un menú diario de diez euros, lo cual, ahora mismo, no sabría decirte si me alegró o me entristeció, cuando entramos, la oscuridad interior contrasta tanto con la claridad de afuera que por momentos pienso que me han colocado un burka sin yo darme cuenta, poco a poco voy adaptando la visión, tanteando las paredes, no consigo verle la cara a la chica que nos acompaña a la mesa, pero cuando llegamos a nuestro sitio doy gracias por poder ver mi mano y cómo ésta arrastra la silla hacia atrás para que me siente flexionando mis rodillas e inclinando mi cuerpo con la majestuosidad con la que sólo un ser humano puede sentarse a una mesa, pienso por un instante en Walt Whitman, pedimos cada uno lo suyo y hablamos de la vida, de Sheila yo, de David ella, de  excompañeros de trabajo, de mi hermana y sus joyas, que enamoran cada día a más personas, de música, de televisión (los dos coincidimos en que el día anterior estuvimos haciendo zapping entre un documental sobre el 11-s y gran hermano, y los dos estuvimos de acuerdo en afirmar que los atentados del 11-s son la mejor película de terror, también le dije a Mamen que si hicieran ese mismo documental cada día, lo vería cada día, y estuvo de acuerdo conmigo), de vídeos musicales (Mamen trabaja en pachatv, programando los vídeos que verás si eres de ono, yo soy de imagenio, así que no puedo opinar sobre su trabajo), le pregunto si tiene que estar atenta a todo el rollo de premios y todo eso, me contesta que sí y no, que si está atenta es por su propio interés, no por la cadena, se lo pregunté porque me vinieron a la mente los últimos mtv video music awards, en los que kanye west se subió al escenario para quejarse de que el premio a la mejor artista femenina tendría que haber sido para beyoncé y no para taylor swift, eso dijo el west, y la swift al lado, con el premio entre las manos, Mamen dice que ella cree que todo fue guionizado, y yo le digo que supongo que tiene razón, gracias a kanye west sé quién es taylor swift, en cambio beyoncé no necesita que ya nadie más en el mundo vuelva a decir su nombre en la vida para vivir como una diosa: si nadie, piensa, si nadie, desde hoy hasta el día de su muerte, volviese a pronunciar beyoncé, a ella le daría igual, ya le daría igual, en cambio, si pasara lo mismo con taylor swift, a ésta no le daría igual, porque lo importante es que te pronuncien y que salgas escrito en internet, lo importante es que estés cibernéticamente vivo, para que nadie se olvide de ti, también entonces me vino a la cabeza la novia de kanye west, y lo único que pude decir fue: es rara, está buena, pero es rara, no sé si es negra o blanca, humanoide o alienígena, además, con ese vestido a lo piel de serpiente con el que se presentó, que no se lo puede poner cualquiera, ya lo sé, pero eso, que está buena pero es rara, porque es lo único que se puede decir cuando ves a la novia de kanye west, luego nos tomamos un café en rambla catalunya y así se nos fue pasando la tarde, hasta que nos despedimos con la promesa de quedar más a menudo y entonces, con esa promesa en el aire, flotando como aquella bolsa en american beauty, yo me fui hacia abajo y ella hacia arriba.

especial gracia

Sheila me descubre El mundo today. 

Una buena manera de pasar estos últimos y penosos días de agosto.

La última semana de agosto es como un domingo de siete días.

Que la quiten.

Especial gracia me hizo esta no-noticia. 

Dedicada a todos los que han/hemos trabajado en ese centro comercial, homenaje a la cultura y el snobismo.

clícamelo todo

Me gustaría, he pensado que me haría gracia y quizá a ti también, me gustaría que te sintieras como en casa, te digo y te explico lo que voy a hacer, porque no es muy complicado ni nada nuevo, sólo faltaba que algo fuese nuevo a estas alturas y casi sin oxígeno, te explico lo que quiero hacer, que quizá ya lo haya hecho alguien, sólo faltaba que no lo hubiera hecho nadie todavía, sólo faltaba que fuese yo el que hiciera algo por primera vez, la cuestión es que quiero que te sientas como en casa y por eso he pensado facilitarte las cosas, será sencillo si colaboras, como con todo, he pensado en crear un apartado, ahí a la derecha, con las páginas que visitan mis (puedo decir mis) lectores y lectoras diaria o asiduamente, es decir, facilitarte las cosas a ti y a ti también, que no te me vayas del blog para ir a orgasmatrix o a lemonde.fr: si son esas tus páginas preferidas, o las que visitas de vez en cuando, dímelo, mándamelo en un comentario o con el cartero montado a caballo que utiliza mi hermana o por sms, pero dímelo, y así ya podrás ponerte como página de inicio este blog, que es lo que siempre habías querido, y olvidarte de tu barra de favoritos: tu barra de favoritos está aquí, nena, mira qué barra de favoritos tengo, tócala sin miedo, nunca habías visto nada así, ¿verdad?, cógela entre tus manos, nena, está caliente, ¿verdad?, es que está recién hecha, nena, es tuya, es tu barra de favoritos, disfrútala, así, nena, lleva tu flechita y clícamelo todo, nena, así, clica todo lo que quieras porque esto lo has hecho tú, nena, así, linkea, linkea, suave, tranquila, así. 

Pues eso es lo que he pensado durante unos tres o cuatro minutos y ahora he plasmado aquí de una forma no muy elocuente pero básica y clásica: dime las webs que miras y yo las linkeo en mi blog, para ti, lector, para ti, lectora.

Si no recibo ni un comentario, carta perfumada o sms, deberé suponer que mis lectores, tú, no lees otra cosa que no sea mi blog, lo cual, por una parte me la pondrá dura pero por otra hará que me pregunte: ¿qué estás haciendo mal, Diego?, 

¿qué

estás 

haciendo 

mal?

Anda, dime algo.

a estas alturas

Encuentro a esta fotógrafa mientras me paseo por las páginas de una revista de tendencias.

Se llama Alison Jackson y su trabajo consiste en hacer fotos falsas de famosos pillados en situaciones, digámoslo así, inusuales.

La verdad es que casi todos los dobles tienen un parecido asombroso con su original pero bueno, que una vez las has visto, te vas a ver el Pasapalabra y te olvidas del tema.

Curioso, sí. Interesante, no. 

A estas alturas, no.

En fin, una buena forma de perder cinco minutos. No más se merece esta tipa.

A otra cosa.

Alison Jackson.

nubes de tags

La Shei me descubre esta web super cool, baby. 

La ha visto en un fotolog de un moderno, de un moderno de mierda. Y ahora yo la muestro al mundo, la doy a conocer al gran público.

La web no sé para qué sirve. 

Creo que para nada. 

Si eres escritor, si escribes un texto, te puede servir para darte cuenta de las palabras que repites más. A más repetición, más grande es la palabra en el dibujo.

Para ser moderno, sirve. 

Para hacer nubes de tags. Jo, tía, ¿te parece poco?

No le veo gran utilidad a no ser que seas moderno y tengas amigos modernos a los que enseñarle tu hallazgo moderno. 

Si no es así, esta web es de una inutilidad excepcional, majestuosa, diría yo.

la rampa de su vida

Ayer fue ayer y hoy es hoy.

Pues ayer iba yo caminando, bajando la rampa automática de este bendito centro comercial en dirección al kiosco, a ese reducto de paz donde me compro la Cuore y La Vanguardia los miércoles, y precisamente ayer iba yo en busca de La Vanguardia y de su Cultura/s, ese suplemento que me la pone, nena, cómo me la pone, ese suplemento, oh, sí, dámelo todo, suplemento, entraba yo ya, ya yo entraba al kiosco y hacía el gesto de agacharme y pinzar el diario y voy y lo hago, sin ningún tipo de miramientos voy, me agacho y pinzo la Vanguardia, que no dice ni mú ante mi pequeña agresión, y la sostengo con mi mano y se la pago al pobre hombre de detrás del mostrador y la doblo y la encajo en mi sobaco, qué placer encajarse un diario, un libro, de bolsillo, en el sobaco, qué placer el de depositar un euro encima de un mostrador y llevarse a cambio un diario, y con el diario bajo el sobaco caminaba de vuelta a la bendita tienda donde trabajo/é y de nuevo ahora por la rampa de subida, la rampa de su vida, señora, pruébela, no le defraudará, me dejaba llevar por esa cinta de metal hipnótica cuando desencajé La Vanguardia de mi sobaco para hojearla y fue entonces y no antes, podría haber sucedido antes pero fue entonces, dejándome arrastrar por esa alfombra mágica, cuando me di cuenta de que ayer no era miércoles, y no me di cuenta porque en la portada se me avisase con un claro y conciso martes, 29 de julio de 2008, no me di cuenta por eso, no, repito, cuenta no me di por eso, me percaté que ayer no era miércoles, porque dentro de sus páginas no se encontraba oh, sí, dámelo, el suplemento Cultura/s.
Qué desgracia la mía, cuál fue mi desilusión, por si no tenía bastante con el pelo que me empieza a cubrir la cara y la palma de las manos, para lo que no saben darme cura los médicos, por si no tenía bastante con mi mutación, ahora me vienes con esas, LaVanguardia, no me jodas, que hoy era miércoles, por qué no puede ser hoy miércoles, pensaba yo ayer todavía dejándome arrastrar por esa orgía de piezas metálicas, por qué, repetía para mis adentros, por qué este sufrimiento tan descarado hacia mi persona, oh, suplemento, mi suplemento, esperaba encontrarte entre estas páginas que ahora me parecen tan sombrías, esperaba verte brillar al desprenderte de las páginas que te tienen atrapado, páginas innobles que te aprisionan y no dejan, no dejan, da igual, esperaba encontrarme el Cultura/s ayer porque pensaba, tenía en mente, estaba convencido, deseaba, que fuera miércoles.

Me decidí a bajar de nuevo la rampa y me encaminé otra vez hacia el kiosco, donde el mismo pobre hombre seguía tras el mostrador, lo que me produjo una desazón inhumana ya que pensé si él es el mismo que antes, quiere decir que hoy sigue siendo hoy.
Esperaba yo que el día hubiese cambiado mientras subía y bajaba la bendita rampa, esperaba que fuese ya miércoles, que fuese hoy.
Y así se lo dije al pobre hombre.

yo: pensaba que hoy era miércoles.

pobre hombre: ...

yo: quiero decir que me he comprado La Vanguardia pensando que era miércoles, por el suplemento Cultura/s.

pobre hombre: ya.

yo: pues eso.

pobre hombre: mañana será miércoles.

yo: sí.

pobre hombre: ...

yo: ...

pobre hombre: ... (tose)

yo: ...

pobre hombre: ...

yo: ... (toso)

Después de la enriquecedora conversación con el pobre hombre, salí del kiosco y definitivamente fui otra vez a la tienda.
Allí, en la puerta, se agolpaban centenares de personas, golpeando los cristales y gritando todas ¡queremos comprar cd's!, ¡queremos comprar cd's!, y así muchas veces, vete a saber las veces que lo habrían dicho ya. Los de seguridad habían acordonado la zona para que no hubiera incidentes con el resto de la gente. Cuando llegué a la puerta me dispuse a sacar las llaves de mi bolsillo y abrir la puerta pero decidí unirme a ellos, a toda esa gente que se amontonaba ante una tienda de discos y exigía poder comprar un cd.
En la aglomeración alguien me preguntó ¿tú sabes por qué está cerrada?, no, dije yo, acabo de llegar. No hay derecho, gritaba otro con un niño en brazos, queremos comprar música y no podemos, ¡no hay derecho!
Me quedé un rato más. La masa me empujaba de un lado a otro. Luego me fui con La Vanguardia bajo el sobaco a otra parte, a algún lugar con papeleras, y la tiré.
A mí sin suplemento no me vengas, le dije antes de enterrarla entre vasos de cartón del Fresh'n'ready.

La cuestión, a lo que quería llegar, si es que quería llegar a algún sitio, es que hoy es miércoles y he vuelto a bajar al kiosco, esta vez convencido, orgulloso, sacando pecho, se diría, porque hoy sí que es miércoles, hoy sí que me viene el suplemento, oh, sí, nena.

Hoy los del Cultura/s hablan de El mito zombi.

La metáfora de los muertos vivientes resurge como expresión de la angustia existencial de los más jóvenes.

Ese es el subtítulo que le dan al artículo.

Quiero saber dónde consiguen las drogas estos del Cultura/s.

Dios santo.

Pero es que, lo mejor de todo, aun reconociendo que están rebien drogados estos articulistas, güey, me apetece leer lo que dicen, me parece interesante, hacen interesante un día al papel albal, otro al estucado veneciano, y hoy a los zombies, los dignifican, los culturizan, que me dan ganas de verme Yo anduve con un zombie (Jacques Tourneur, 1943), que la tengo y aún no la he visto.

Son buenas drogas las que toman.


Aquí también, en el Cultura/s, oh, sí, ya, descubro, me descubren, los drogatas me dicen en la última página que el sábado 25 de octubre de 2008 a las 6 pm GMT (20:00 en Barcelona) se intentará romper el récord mundial de bailar Thriller simultáneamente. Actualmente el récord está en 1.722 personas repartidas en 52 ciudades.

Y también que esto lo han sacado de esta web molona.
Lo mejor son los vídeos con las lecciones para aprender el baile.
La tía lo hace fácil pero te puedo asegurar que no lo es tanto.
Lo he estado probando ahora en la tienda y, repito, no lo es tanto.

Creo que mi preferida es la Lesson 2, March booty swim.

pasas el rato

Esta página es una de esas páginas ideales para un sábado por la mañana.

Por decir algo.

La cara oculta de las portadas de discos, qué hay más allá de las portadas, cuántas tonterías se pueden hacer a partir de una portada.

Hay algunas buenas. Otras, simplemente patéticas.

Pero bueno, pasas el rato.