cuando no

Cuando no miro el vídeo de Lady Gaga, paseo por galerías de museos escuchando a Schubert.

necesario

Hay un pájaro en la antena del vecino.

Podría haber dicho

Hay un pájaro posado en la antena del vecino de enfrente,

pero,

realmente,

¿hubiera sido necesario?

Pregunto.

A eso me refiero.

mil patadas

Estoy viendo este videoclip una y otra vez.
Es lo único que hago este sábado.
He parado para ducharme y comer.
Ahora mismo puedo decir que es el mejor vídeo musical de la historia.
A la mierda el Thriller. Éste le da mil patadas.
El responsable de esta obra maestra es Jonas Akerlund, autor también de, entre otros, My favourite game de The Cardigans y Smack my bitch up, de The Prodigy.

Ocho cosas que me gustan (en estricto orden de aparición):
1- Las gafas de cigarrillos (1:27)
2- Las latas de refresco a modo de rulos del pelo (2:50)
3- El gesto del 4:30 y el paso de baile justo antes de salir de la cárcel (4:33)
4- El sonido del plástico del envoltorio (5:00)
5- Let's make a sandwich (6:34)
6- Lady Gaga siguiendo el ritmo con mordiscos (6:51-6:56)
7- Cook'n'Kill de Poison TV (7:03-7:09)
8- El gesto final (8:43) de Lady Gaga con el vestido de leopardo.

sólo cuatro

Hoy es el cumpleaños de mi hermana.

Nos llevamos cinco años.

Aunque desde hoy al 1 de mayo, sólo cuatro.

Hace tiempo que se calzó unos chapines colorados.

Poco a poco, a su manera, va construyendo su camino de baldosas amarillas.

Elige con mimo la forma, la textura y el peso de cada una de ellas y las coloca en el lugar oportuno, en el momento oportuno y en la dirección que ella cree que será la correcta.

Porque mi hermana no quiere un camino hecho.

Para eso ya están las películas.

Feliz cumpleaños, hermana pequeña.

el magma, el magma

No te parece bonito,

quizá lo más hermoso que has vivido hasta ahora,

no te parece emocionante,

un volcán,

no te parece extrañamente bello

el humo de un volcán,

la cara de una bestia desconocida dibujada en él,

paralizando al mundo moderno,

al mundo moderno entero,

a nosotros,

tan adelante,

el progreso nuestro,

tu dedo índice desliza una imagen por una pantalla, si quieres, utilizando el índice y el pulgar puedes ampliar la imagen para una mejor visualización,

pronuncia el nombre de la persona con la que quieres hablar y habla con ella,

una palmada, enciendes la luz, dos palmadas, la apagas,

no te parece vibrante,

las cenizas de un volcán,

algo tan prehistórico,

tan salvaje,

la brutalidad en estado puro,

el magma,

el magma,

lava:

miel roja

que se suele deslizar lentamente por la ladera de un volcán

dejando pegajosos árboles, rocas y todo lo que toca a su paso,

y atrayendo al dibujo animado de un oso grizzlie

que organiza, casi siempre, junto al resto de dibujos animados de osos grizzlies,

una gran fiesta que dura varios días.

compra unas entradas por internet, elige el sitio que prefieras, ponte unas gafas para ver la película en 3D, una nueva forma de cine, nace una nueva era en el cine,

pero

el magma,

el magma,

la nube de cenizas,

lo prehistórico, lo ancestral, lo salvaje, lo puro,

llega a nuestros días,

dejándonos en tierra,

mirando al cielo,

como hace cinco mil años,

(¿es este día nublado de hoy

hijo de la nube de cenizas?)

el móvil me avisa con un zumbido que acabo de recibir un sms de un amigo, o conocido, porque llamarle amigo después de tantos años sin vernos no sería lo correcto, que me escribe desde Bangladesh. El sms adjunta una foto de gente lavando la ropa en el Ganges hace exactamente dos minutos, justo cuando, con el índice y el pulgar, aumentaba la foto de la ecografía de mi hijo de cinco meses de edad.

No te parece bonito,

quizá lo más hermoso que has vivido hasta ahora,

saber que estás viviendo

por fin

una escena

que no estaba en el guión.

you're so cute when you're frustrated

Ayer, mientras veíamos el resumen del partido, Sheila, al ver la desolación de Iker Casillas (el único que me pareció afectado, el único que parece pasar vergüenza), pronunció esa frase y me recordó que Interpol son un grupo de buenas canciones.

No sé si prefiero a Iker Casillas o a Sara Carbonero.
Sin duda, Casillas es el único hombre que me hace dudar de mi heterosexualidad.

fuego eterno

hay una cortina

En la foto, una mujer y un hombre, Djennet y Umalat.

Ninguno de los dos sonríe, aunque Umalat parece que podría empezar a hacerlo en cualquier momento.

Hay una cortina detrás de Djennet. Detrás de Umalat hay una ventana o una pared blanca.

La foto pudo haber sido hecha por el mismo Umalat, quien parece estar estirando su brazo izquierdo para apretar el botón de la cámara.

Quizá también pudo ser programada, aunque la distancia hasta el objetivo nos hace dudar de esta opción.

O bien una tercera persona pudo retratarles.

También podemos pensar, debido al tipo de imagen, que es una fotografía tomada con una cámara web.

Esa sería una cuarta opción.

De todas formas, estas opciones no nos importan mucho.

Es más, no nos importan.

De lo único que estamos seguros es de que estamos ante una foto inquietante.

Aunque no sabríamos decir exactamente por qué.

¿Qué es aquello que la convierte en inquietante?

¿Son las pistolas?

¿O es el velo?

especias

Acabo de comer potaje que me dio mi abuela el jueves en un recipiente de plástico.

Lo he calentado en el microondas.

Lo malo del microondas es que calienta el plato pero no el contenido.

He sido consciente de la aberración que cometía calentando en microondas el potaje pero no tenía más remedio. Frío hubiera estado bueno también.

He pensado en la etimología de la palabra y la he buscado en el Breve diccionario etimológico de la lengua castellana Joan Coromines que me compré hace poco.

potaje: 1444, del francés potage "puchero, cocido", y antes "sopa", derivado de pot "puchero".

Mi abuela le pone muchas especias. 

He intentado averiguar cuáles eran pero me he dicho: no sé nada de especias. Y simplemente he disfrutado del sabor que parecía transportarme a una tierra antigua.

Mientras iba comiéndomelo pensaba en mi abuela y en que un día se morirá. 

No quiero que se muera pero un día se morirá. Igual que yo tampoco quiero morirme. Pero me moriré. No hay que darle muchas vueltas a lo inevitable. Y no suelo pensar mucho en este tema pero a veces lo relaciono con algo que estoy viviendo o experimentando. Normalmente cuando estoy disfrutando de algo pienso que acabará tarde o temprano.

No sé si así lo disfruto más. Al menos sí de otra manera.

Luego he pensado fugazmente en la frase que hizo famosa la barriga de Angelina Jolie: Quod me nutrit me destruit, y la he hecho mía por unos instantes: Este potaje me ayuda a morir o, más épica: Cada cucharada de este potaje me acerca a la muerte.

Con la muerte de mi abuela también desaparecerá el sabor de este potaje que me acabo de comer hace treinta minutos. 

Quizá una opción sería que me enseñara a hacerlo para seguir disfrutando de este sabor.

Pero, ¿acaso sería exactamente el mismo sabor, la misma sensación?

Creo que no vale la pena intentarlo.

Y no es una cuestión de pereza. 

Estoy hablando de dignidad.

Hay cosas que es mejor que desaparezcan para así poder volver a invocarlas de vez  en cuando.

A nuestra manera.

el alma a los pies

Después de escuchar la noticia de los atentados del otro día en Moscú, 

después de escuchar que el ataque podría haber sido perpetrado por un grupo islamista insurgente del Cáucaso, en concreto por dos viudas negras, mujeres que han perdido a sus maridos o familiares directos y que siguen la lucha inmolándose en ataques terroristas,

después de darme cuenta de que no tenía ni idea de dónde estaba el Cáucaso ni del porqué de estos ataques ni de nada en general, 

escuchando esa noticia por la mañana, 

me dije:

me da la sensación de que toda la historia de la humanidad, 

la historia en general, 

el quehacer humano, 

el día a día de la humanidad, 

me da la sensación de que todo lo que sabemos del mundo es gracias a sus atrocidades, 

a sus conflictos, 

a los huracanes y a los terremotos, 

a las guerras, a los odios, 

a las bombas pegadas a la barriga de una mujer, 

a una noche de cristales rotos, 

me da la sensación de que todo lo que sé del mundo lo sé gracias a sus días más tristes, 

qué es el siglo veinte sino una recopilación de días tristes, 

si te dicen: busca las imágenes que creas más representativas para hacer un collage del siglo veinte,

seguro que te vienen a la cabeza más imágenes tristes que alegres. 

Y si te propusieran, aunque no lo vayas a ver acabar, un collage del siglo veintiuno, 

la primera y más grande sería la de una torre ardiendo y un avión a punto de estrellarse contra la otra. 

Destrucción.

Hay pocas alegrías escritas en los libros de historia. 

Qué es un libro de historia: un libro de guerra y miseria, 

cuántas fotografías encontrarás en un libro de historia en las que aparezca un niño saltando encima de la cama, 

celebrando algo, algo, 

cuántas fotografías de globos al aire, 

de palomas volando, 

de ríos en los que se baña la gente un domingo de verano, 

de sábanas tendidas al sol una tarde de primavera, 

cuántas fotografías de este tipo: 

ninguna. 

Y no es porque nada de esto haya podido suceder, 

sino porque la historia de la humanidad,

y sobre todo la del siglo veinte, 

se ha escrito con sangre. 

Todo lo que sé del mundo lo sé a través de retales de su propia miseria.

Por ejemplo, y cambiando un poco de tema, es triste decirlo, pero cuando el terremoto de Haití, al ver un mapa en el periódico me di cuenta de que Haití no estaba donde yo siempre había imaginado (y nunca mejor dicho) sino aquí:

Lo que quiero decir es que hay pocas noticias agradables que sirvan para hacerte señalar un punto en el mapa. 

Lo que quiero decir es que no puedo explicar la historia del mundo en el que vivo sin que se me caiga el alma a los pies.

procesión

Ya puedes votar en la nueva encuesta

Mis ideas se han ido de procesión.

tres kilómetros

Hoy voy a hablar de Christian Marclay, un artista que descubrí ayer.
(Bueno, voy a dejar links para que otros hablen de él por mí, que siempre es más cómodo y gratificante).
Podría haber dicho que llevo toda la vida siguiendo su obra pero me he dicho: a quién intento engañar, ¿a ellos o a mí?

Llegará un día en que todas las mentiras que dijimos se vuelvan en nuestra contra.

Alguien toca al timbre de madrugada.
Son ellas. 

Están cansadas y hambrientas.
Abres un poco la puerta.
No creías que iban a ser tantas.
Hay una que le arranca el pelo a otra, la otra muerde en la yugular a la que le precede y mancha de sangre la escalera comunitaria que, precisamente, esta semana te toca limpiar a ti.
Al fondo puedes ver cómo algunas de ellas se están encaramando por la barandilla. Se caen por el hueco de la escalera y vuelven a subir.
Como prisioneras de un campo de exterminio, todas tienen grabado un número en su ropa: la fecha de nacimiento. Algunas son niñas, otras ancianas. 

Las miras a los ojos y las reconoces.
Mientras contemplas el espectáculo, una decena, las más pequeñas y piadosas, ya se han colado por entre tus piernas. 
Abren la nevera y saquean lo poco que te queda. 

Van hacia la habitación y se meten en tu cama, sin despertar a tu pareja para que, cuando lo haga, la sorpresa sea más terrible.
Derrotado, dejas que la puerta se abra de par en par.
No creías que iban a ser tantas.

La cuestión es que descubrí a Christian Marclay ayer por la noche mientras leía el suplemento Cultura/s de La Vanguardia y me pareció de lo más interesante.
Ahora mismo me he puesto a investigar sobre el tipejo. 

He encontrado información que todavía no me he leído detenidamente. Digamos que la leerás tú (si te interesa) al mismo tiempo que yo.

Así que sólo puedo opinar de la obra Guitar Drag, que es de la que hablaban en el Cultura/s.

Todo empieza el siete de junio de 1998, cuando tres miembros del Ku Klux Klan ataron una cadena a los pies de un hombre negro, James Byrd jr., unieron el otro extremo a la parte trasera de una furgoneta y lo arrastraron por el suelo tres kilómetros hasta matarlo.

Lo que hace Marclay es atar una guitarra eléctrica a la parte trasera de su camioneta y conectar el amplificador. 

El visionado de Guitar Drag fuera de contexto es algo absurdo y aburrido. 

No tiene ningún interés ni a nivel fílmico ni musical. 

Pero es la noticia de la muerte de Byrd, la barbarie humana, en definitiva, la que convierte en esta obra en algo estremecedor, algo en lo que pensar.

Sinceramente, creo que esto que sigue es lo más cercano a lo que yo considero la esencia del arte.

Aunque aquí se abriría un interrogante que, de hecho, nunca se cerrará: ¿qué es el arte?

Un artículo interesante de Acción Paralela.

Su sección en la web del MoMa.

Y, para acabar, aquí dejo dos partes (parte 1 y parte 2) de la vídeo instalación titulada Video Quartet. Me ha parecido curiosa.

quiero estar dentro de ti

Han salido a la luz pública algunos de los sms que Tiger Woods le enviaba a su amante (o a sus amantes, no tengo ni puta idea si esta cantidad de basura que sigue ahora era para una o para cien mujeres diferentes).

La cuestión es que, para mi gusto, dejan mucho que desear. 

La cuestión es que, para mi gusto, para publicar esta mierda no publiquéis nada. 

La cuestión es que, para mi gusto, si Heidi y Pablo hubieran tenido móvil, estoy seguro de que los sms hubiesen sido mucho más high voltage que esta bazofia que me ha hecho perder el tiempo y que te lo va a hacer perder a ti.

Heidi: Pablo, no te imaginas de dónde estoy sacando heno todavía.

De todas formas, yo me pregunto, que lo de los sms está awesome, sí, qué le vas a hacer, pero yo me pregunto: 

¿por qué este hombre tiene que dar explicaciones de su vida privada? (bueno, aquí entraríamos a analizar la prensa rosa), 

¿acaso el champán con el que rociaba a sus amantes lo ha pagado alguno de nosotros?, 

¿por qué este hombre se disculpa ante toda una NACIÓN?, 

¿qué ha hecho la NACIÓN por él para tantas disculpas?,

¿por qué este hombre, ya feo cuando está contento, tiene que castigarnos con su cara compungida mientras se disculpa ante toda una NACIÓN?

A mí me da absolutamente igual lo que ha hecho este tío. 

Ahora dice que era adicto al sexo, blablabla. 

¿Y eso me lo tienes que explicar a mí, me tienes que decir: Diego, mira, que te tengo que decir una cosa, que me he estado tirando a treinta tías mientras que estaba con mi mujer porque, joder, entiéndelo: soy adicto al sexo? 

¿Y yo qué te respondo, Tiger? 

¿Y qué te tiene que responder toda esa NACIÓN?

¿Qué te va a decir la NACIÓN: "ya te vale, Tiger, te has pasado"?

¿Acaso no tengo yo bastante con mis putos problemas, con mi vida, con mi futuro, acaso no tenemos todos bastantes con lo nuestro, Tiger?

Haz el puto favor de no aparecer más en televisión pidiendo disculpas, déjate de disculpas, ostia, no vayas a las televisiones, ¡no vayas!, con el dinero que tienes puedes comprarlas todas y despedir a los presentadores, cómprate un Jay Leno y te lo llevas a casa, haz el favor de distraerte, cómprate un Simón, lee la Biblia, ¿no es lo que hacéis todos allí?, pues empieza por el Génesis y lee poco a poco, hasta que se haga de noche, pero haz el puto favor de no salir más en la tele llorando, joder, no me importas una mierda, Tiger, no me importabas antes, ahora tampoco, a mí no me tienes que dar explicaciones porque para mí no significabas nada, no representabas ningún valor, ni esfuerzo, ni tenacidad, ni elegancia, ni ostias, nada, para mí eras un hombre que jugaba al golf, es decir, nadie, no eras ni serás importante nunca para mí, así que cállate de una vez, importante para mí es el conductor de autobús que me lleva a la uni, ese tío sí que es importante, pero incluso a él no le aceptaría unas disculpas como las tuyas, porque a mí no me tienes que hablar de este tema, Tiger, ni a mí ni a nadie, que no te engañen, Tiger, la gente no quiere ver cómo te disculpas porque la gente es como tú, todos somos como tú. 

La gente, Tiger, lo que quiere ver son vídeos y fotos.  

Así que deja de llorar y edita lo que tengas grabado.

Y estos son los sms del Woods. Comento algunos.

TIGER: Enviado el 30.07.2009 / 06:01 PM: Dejaré un sobre en recepción a nombre de Ms. Daniels. Tu habitación es la 305. Instalate y dime cuándo estás lista. Yo estaré.

TIGER: Enviado el 30.07.2009 / 06:01 PM: Habitación 201. Baja por la escalera que está al lado de tu habitación. Asegurate de que nadie te ve.

Diego: estos dos primeros podrían ser el guión/pasos a seguir de un videojuego.

TIGER: Enviado el 23.08.2009 / 11:08 PM: Me gusta que me hagas eso.

Diego: creo que le envié un sms así a mi madre un día que volví de trabajar y ella me había hecho una tortilla de patatas.

TIGER: Enviado el 28.08.2009 / 04:06 PM: Quiero estar dentro de ti.

Diego: este sms se lo envío a mi cama cada mañana cuando voy camino de la uni.

TIGER: Enviado el 29.08.2009 / 03:37 PM: ¿Has hecho alguna vez un trío con otros tíos o chicas?
Diego: este sms, o uno parecido, se lo envié a un colega con el que iba a ir a un karaoke esa misma noche.

TIGER: Enviado el 29.08.2009 / 03:41 PM: No has contestado la pregunta.

Diego: este sms suposo un gran avance en la investigación de las infidelidades. 

TIGER: Enviado el 29.08.2009 / 03:43 PM: Me gustaría hacer un trío con alguna otra chica.

Diego: lo que le dije a mi colega antes de ir al karaoke. Yo, con segundas voces, gano.

TIGER: Enviado el 29.08.2009 / 03:43 PM: ¿Te excita?

Diego: esto se lo pregunté a un jubilado que estaba mirando una obra.

TIGER: Enviado el 29.08.2009 / 04:21 PM: ¿Dónde quieres que te muerda?

Diego: esto se lo pregunto mentalmente a un Bollycao antes de empezarlo, porque siempre dudo por qué punta morder primero: ¿empezar con menos chocolate e ir avanzando poco a poco, o morderle directamente en la vejiga?

TIGER: Enviado el 29.08.2009 / 04:24 PM: O.K. Donde quieras. Vas a ser mía.

Diego: este sms lo mandó Guardiola seis veces la temporada pasada.

TIGER: Enviado el 29.08.2009 / 04:24 PM: Te voy a morder hasta que me pidas perdón.

Diego: esto es lo que le dice el Yoni al Róber en el patio del cole.

TIGER: Enviado el 29.08.2009 / 04:43 PM: Cualquier cosa que te excite.

Diego: esto es una de las cosas que te dice la enfermera cuando vas a donar esperma. 

TIGER: Enviado el 29.08.2009 / 04:39 PM: ¿En qué te vas a transformar?

Diego: este sms se lo suelen enviar entre los quinceañeros emo antes de salir de casa.

TIGER: Enviado el 29.08.2009 / 04:43 PM: Dime en que quieres que me transforme.

Diego: diálogo emo.

TIGER: Enviado el 29.08.2009 / 04:43 PM: Siempre lo serás. No te fíes de la gente.

Diego: un sms que le podría haber enviado un abuelo a su nieto.

TIGER: Enviado el 07.09.2009 / 12:30 PM: Yo llegaré antes que tú seguro. Sólo te tienes que asegurar de que me vas a cuidar cuando estés allí.

Diego: sms que Bambi envió a su madre.

TIGER: Enviado el 07.09.2009 / 12:30 PM: Eso es fenomenal.

Diego: sms de vital importancia en la investigación. 

TIGER: Enviado el 08.09.2009 / 10:23 AM: ¿Cuándo voy a poder ver ese culo otra vez?

Diego: esto creo que me lo dijo alguna vez la enfermera que me estuvo curando un quiste sacro que tuve.

TIGER: Enviado el 08.09.2009 / 12:40 PM: Volveré en un par de horas.

Diego: vital información, ahora ya me cuadra todo: ¡se la está pegando con otra!

TIGER: Enviado el 08.09.2009 / 12:42 PM: Tengo que hacer una cosa a las 4.30, pero volveré a las 7.30 para cenar y tomar muchos postres contigo. ¿Qué tal uno rápido antes de que me vaya?
Diego: sms de un jubilado adicto a la tarta de Santiago y los flanes, y también al dominó.

TIGER: Enviado el 10.04.2009 / 10:40 AM: Unos tipos de Dubai. Inversores. Mi agente ha sugerido que podemos volver a la mansión para comer. Evidentemente, no sabe nada.

Diego: guión de peli de James Bond.

TIGER: Enviado el 10.04.2009 / 12:07 PM: (Cuando casi les pillan) Te lo dije. Dios mío, no puedo creer que haya pasado.

Diego: sms de una madre a un padre diciéndole que su hijo ha pasado a la segunda ronda de OT.

TIGER: Enviado el 10.04.2009 / 12:07 PM: No me jodas. Si mi agente y esos tíos te hubiesen visto…

Diego: guión de peli de espías de Bollywood.

coger ideas

Una vez fui a una fiesta a casa de un amigo. A mí no me gustan las fiestas pero mi amigo insistió. No me gustan las fiestas porque no me gusta hablar. No me gusta hablar porque no sé hablar. Apenas conocía a nadie. Me senté en el sillón. La gente caminaba de aquí para allá como suele caminar la gente en las fiestas y en la vida en general: imitando todo lo que han visto en películas. Me puse a mirar los dvds que tenía mi amigo en la estantería. Cogí el de Woodstock y lo puse. De todas formas, nadie se interesaba por lo que estaba haciendo. Recordaba haberlo visto hacía muchos años. Me venía a la mente Richie Havens cantando Freedom. Le faltaban todos los dientes superiores. Quise ver otra vez a ese hombre cantando para mí Sometimes I feel like a motherless child.

Aunque subí el volumen del televisor, no me importó no escucharlo bien. 

Pulsé Repeat. Vi la actuación tres veces.

A mi alrededor la gente parecía estar pasándoselo genial. De vez en cuando se oía alguna carcajada por encima de la música. La gente empezaba a subir el tono de voz. Pensé en los vecinos, cosa que nadie estaba haciendo, y eso me hizo sentir mayor. A mi lado se sentó un chico y, al rato, una chica. Empezaron a hablar. Como no tenía otra cosa mejor que hacer, me puse a escucharlos. Quería saber de qué se habla en una fiesta. Coger ideas. Pero aquella pareja no se dijeron nada interesante. Y, sobre todo, no se escucharon el uno al otro. Entonces pensé que aquel era el verdadero secreto de las fiestas. 

El toque mágico para que una fiesta sea perfecta es que nadie escuche a nadie. 

Me levanté del sillón y busqué a mi amigo por encima de las cabezas. 

El mismo amigo que tanto había insistido en que fuera a su fiesta.

No lo vi. 

O no lo quise ver. 

Y me fui.

Me sentí mal por Richie Havens. 

De camino a casa me lo imaginé solo, ante esa audiencia conjunto vacío, actuando una y otra vez, una y otra vez, una y otra vez.

A long way from my home.

botox

siempre sola

A France Gall le escribieron buenas canciones.
Eso sí, a la hora de dirigirle un videoclip, la dejaron siempre sola.

(El min. 1:30-1:50 de Nous ne somme pas des anges me ha recordado un poco a La hora chanante)

Pero qué guapa. 

cataclismo

Pola suplicando una camiseta de este blog

Tenemos chica nueva en la oficina.

Se llama Pola y es divina.

Se ve que su (nuevo, primer) libro es un cataclismo de los buenos.

Salió ayer aquí in Spain.

Se ve que es lo más. 

Es lo único que puedo decir después de leer todas las recomendaciones que me han atropellado al abrir la web de su editorial.

Si quieres estar in, no te quedes out.

El jueves 18, a las 19:30, presenta el libro en La Central del Raval.

Creo que también canta, pero ahora no tengo ganas de ponerme a investigar. 

Ya lo miraré mañana. 

Me voy a dormir.

rudimentario

Hace años vi un documental sobre una cárcel. 

Lo recuerdo vagamente. 

Una musicoterapeuta venía y les ponía música a un grupo de presos. 

Estaban en una habitación pequeña y la mujer utilizaba un aparato muy rudimentario. 

La mujer les iba poniendo música y les preguntaba qué sensaciones les producía. 

En un determinado momento sonó el aria Nessun Dorma. 

Al acabar, la mujer le preguntó a uno de los presos qué le había parecido. 

El preso dijo que no había entendido el idioma pero que aquello había sido bueno para él.

No sé a qué venía esto ahora.

Supongo que esas palabras del preso se me quedaron grabadas. 

Porque, al fin y al cabo, lo que había sentido aquel hombre es lo mismo que puedes sentir tú y yo.

gran masturbador

Hace casi cuatro años, cuando empecé con esto del blog (hoy ya tan demodé, hoy como escribir a lápiz y luego pasarlo a limpio a boli, como que el profe utilice una máquina de transparencias, como pegar un sello en una carta, ¿saben los niños de diez años a qué sabe un sello?), cuando empecé, decía, no me podía llegar a imaginar tener veintitrés seguidores expectantes detrás de mi pantalla, para ver lo que digo, si es que se me ocurre algo.

Y tú me dirás: ¿veintitrés?, tampoco es para tanto.

Y yo te diré: teniendo en cuenta que en este blog no hablo de nada en concreto, es más, no hablo de NADA, que veintitrés personas tengan el valor de dar la cara y digan: Yo leo esto (una especie de I belong), me parece uno de los mayores logros como persona humana que pueda llegar a tener en esta mi edad adulta.

La cuestión es que gracias al gran masturbador que significa el Google analytics para un blogger, he podido contemplar, con gran asombro y un principio de erección, un nuevo récord de visitas mensuales. No sé si es necesario decir "nuevo" en este caso.

No te voy a decir cuántas visitas son porque te asustarías. Me asusto yo ahora, al imaginarme la cara que pondrías cuando te las dijera. Imagínate. (Cuánta imaginación).

Así, esto de las visitas ha sido el detonante para poner en marcha una idea que me rondaba la cabeza desde hace un tiempo: fabricar (había puesto "hacer") camisetas de este blog. 

Una idea revolucionaria. Como casi todas las que he tenido en mi vida. 

Tuve dos o tres que no fueron revolucionarias, que no llegaron a cuajar, pero todas las demás: revolucionarias.

Y esto de hacer camisetas lo digo, lo escribo, más para mí (para obligarme) que para ti. Aunque para ti vaya a ser más importante, claro, ya que las haré por y para ti, lector mío, lectora mía.

Decálogo para conseguir una camiseta de este blog:

1. Ser seguidor.

2. No utilizar nunca (ni siquiera para anunciar la fiesta de cumpleaños de tu hijo) la tipografía Comic Sans.

3. Dejar salir antes de entrar en el metro.

4. No llamar a otra persona silbando para adentro.

5. Si eres chica, saber hacer un nudo con el rabo de una cereza utilizando sólo la lengua, como aquella de Twin Peaks. 

6. Si eres chico, reconocer que lo único que te interesa de las exposiciones de arte contemporáneo es poder cruzar una mirada con una chica y hacer ver que a ti esas tonalidades también te emocionan.

7. Felicitar al/a la cocinero/a de un restaurante donde nos ha gustado la comida.

8. Ser consciente de la desazón y las ganas de suicidio colectivo que produce leer tí.

9. Saber que Catedral de Raymond Carver será un cuento que nadie podrá superar nunca.

10. Y saber lo mismo de la canción Silver Springs de Fleetwood Mac.

Ya está.

Si tienes claro estos diez puntos, lo único que me hace falta saber ahora es tu talla.

Las camisetas, aunque mi hermana diga que las del H&M son más baratas, serán American Apparel. Lo digo por si creías que las iba a comprar en un Natura de Gràcia. 10x6€. No.

Para que lo sepas, simplemente. 

Puestos a ser snobs, lo vamos a ser hasta las últimas consecuencias. 

Moriré arruinado, pero con una sonrisa en los labios.

Mi único objetivo es conseguir que no utilices la camiseta para dormir sino para ligar. 

Que no te la quites tú sino que te la quite alguien.

Más o menos así sería el lema. Habría que pulirlo.

Para encargar las camisetas, envíame la talla por correo, para que me vaya haciendo una idea de las dimensiones de mis lectores/as, y también para saber el número aproximado de prendas. 

Si tienes algún color favorito, dímelo. Ya puestos. 

Si no especificas color (aunque sea aproximado, ya que algunos colores de AA no son muy convencionales, ojea la web), éste será elegido por Sheila o por mi hermana, que poseen un sentido estético más amplio y coherente que el mío.

Nada más.

El correo es: dcruzserrano@gmail.com

Un grupo de personas al enterarse de que voy a empezar a regalar camisetas porque sí

ardiendo

He visto a Manolo Lama ardiendo 

más allá de Lyon.