el alma a los pies

Después de escuchar la noticia de los atentados del otro día en Moscú, 

después de escuchar que el ataque podría haber sido perpetrado por un grupo islamista insurgente del Cáucaso, en concreto por dos viudas negras, mujeres que han perdido a sus maridos o familiares directos y que siguen la lucha inmolándose en ataques terroristas,

después de darme cuenta de que no tenía ni idea de dónde estaba el Cáucaso ni del porqué de estos ataques ni de nada en general, 

escuchando esa noticia por la mañana, 

me dije:

me da la sensación de que toda la historia de la humanidad, 

la historia en general, 

el quehacer humano, 

el día a día de la humanidad, 

me da la sensación de que todo lo que sabemos del mundo es gracias a sus atrocidades, 

a sus conflictos, 

a los huracanes y a los terremotos, 

a las guerras, a los odios, 

a las bombas pegadas a la barriga de una mujer, 

a una noche de cristales rotos, 

me da la sensación de que todo lo que sé del mundo lo sé gracias a sus días más tristes, 

qué es el siglo veinte sino una recopilación de días tristes, 

si te dicen: busca las imágenes que creas más representativas para hacer un collage del siglo veinte,

seguro que te vienen a la cabeza más imágenes tristes que alegres. 

Y si te propusieran, aunque no lo vayas a ver acabar, un collage del siglo veintiuno, 

la primera y más grande sería la de una torre ardiendo y un avión a punto de estrellarse contra la otra. 

Destrucción.

Hay pocas alegrías escritas en los libros de historia. 

Qué es un libro de historia: un libro de guerra y miseria, 

cuántas fotografías encontrarás en un libro de historia en las que aparezca un niño saltando encima de la cama, 

celebrando algo, algo, 

cuántas fotografías de globos al aire, 

de palomas volando, 

de ríos en los que se baña la gente un domingo de verano, 

de sábanas tendidas al sol una tarde de primavera, 

cuántas fotografías de este tipo: 

ninguna. 

Y no es porque nada de esto haya podido suceder, 

sino porque la historia de la humanidad,

y sobre todo la del siglo veinte, 

se ha escrito con sangre. 

Todo lo que sé del mundo lo sé a través de retales de su propia miseria.

Por ejemplo, y cambiando un poco de tema, es triste decirlo, pero cuando el terremoto de Haití, al ver un mapa en el periódico me di cuenta de que Haití no estaba donde yo siempre había imaginado (y nunca mejor dicho) sino aquí:

Lo que quiero decir es que hay pocas noticias agradables que sirvan para hacerte señalar un punto en el mapa. 

Lo que quiero decir es que no puedo explicar la historia del mundo en el que vivo sin que se me caiga el alma a los pies.

procesión

Ya puedes votar en la nueva encuesta

Mis ideas se han ido de procesión.

tres kilómetros

Hoy voy a hablar de Christian Marclay, un artista que descubrí ayer.
(Bueno, voy a dejar links para que otros hablen de él por mí, que siempre es más cómodo y gratificante).
Podría haber dicho que llevo toda la vida siguiendo su obra pero me he dicho: a quién intento engañar, ¿a ellos o a mí?

Llegará un día en que todas las mentiras que dijimos se vuelvan en nuestra contra.

Alguien toca al timbre de madrugada.
Son ellas. 

Están cansadas y hambrientas.
Abres un poco la puerta.
No creías que iban a ser tantas.
Hay una que le arranca el pelo a otra, la otra muerde en la yugular a la que le precede y mancha de sangre la escalera comunitaria que, precisamente, esta semana te toca limpiar a ti.
Al fondo puedes ver cómo algunas de ellas se están encaramando por la barandilla. Se caen por el hueco de la escalera y vuelven a subir.
Como prisioneras de un campo de exterminio, todas tienen grabado un número en su ropa: la fecha de nacimiento. Algunas son niñas, otras ancianas. 

Las miras a los ojos y las reconoces.
Mientras contemplas el espectáculo, una decena, las más pequeñas y piadosas, ya se han colado por entre tus piernas. 
Abren la nevera y saquean lo poco que te queda. 

Van hacia la habitación y se meten en tu cama, sin despertar a tu pareja para que, cuando lo haga, la sorpresa sea más terrible.
Derrotado, dejas que la puerta se abra de par en par.
No creías que iban a ser tantas.

La cuestión es que descubrí a Christian Marclay ayer por la noche mientras leía el suplemento Cultura/s de La Vanguardia y me pareció de lo más interesante.
Ahora mismo me he puesto a investigar sobre el tipejo. 

He encontrado información que todavía no me he leído detenidamente. Digamos que la leerás tú (si te interesa) al mismo tiempo que yo.

Así que sólo puedo opinar de la obra Guitar Drag, que es de la que hablaban en el Cultura/s.

Todo empieza el siete de junio de 1998, cuando tres miembros del Ku Klux Klan ataron una cadena a los pies de un hombre negro, James Byrd jr., unieron el otro extremo a la parte trasera de una furgoneta y lo arrastraron por el suelo tres kilómetros hasta matarlo.

Lo que hace Marclay es atar una guitarra eléctrica a la parte trasera de su camioneta y conectar el amplificador. 

El visionado de Guitar Drag fuera de contexto es algo absurdo y aburrido. 

No tiene ningún interés ni a nivel fílmico ni musical. 

Pero es la noticia de la muerte de Byrd, la barbarie humana, en definitiva, la que convierte en esta obra en algo estremecedor, algo en lo que pensar.

Sinceramente, creo que esto que sigue es lo más cercano a lo que yo considero la esencia del arte.

Aunque aquí se abriría un interrogante que, de hecho, nunca se cerrará: ¿qué es el arte?

Un artículo interesante de Acción Paralela.

Su sección en la web del MoMa.

Y, para acabar, aquí dejo dos partes (parte 1 y parte 2) de la vídeo instalación titulada Video Quartet. Me ha parecido curiosa.

quiero estar dentro de ti

Han salido a la luz pública algunos de los sms que Tiger Woods le enviaba a su amante (o a sus amantes, no tengo ni puta idea si esta cantidad de basura que sigue ahora era para una o para cien mujeres diferentes).

La cuestión es que, para mi gusto, dejan mucho que desear. 

La cuestión es que, para mi gusto, para publicar esta mierda no publiquéis nada. 

La cuestión es que, para mi gusto, si Heidi y Pablo hubieran tenido móvil, estoy seguro de que los sms hubiesen sido mucho más high voltage que esta bazofia que me ha hecho perder el tiempo y que te lo va a hacer perder a ti.

Heidi: Pablo, no te imaginas de dónde estoy sacando heno todavía.

De todas formas, yo me pregunto, que lo de los sms está awesome, sí, qué le vas a hacer, pero yo me pregunto: 

¿por qué este hombre tiene que dar explicaciones de su vida privada? (bueno, aquí entraríamos a analizar la prensa rosa), 

¿acaso el champán con el que rociaba a sus amantes lo ha pagado alguno de nosotros?, 

¿por qué este hombre se disculpa ante toda una NACIÓN?, 

¿qué ha hecho la NACIÓN por él para tantas disculpas?,

¿por qué este hombre, ya feo cuando está contento, tiene que castigarnos con su cara compungida mientras se disculpa ante toda una NACIÓN?

A mí me da absolutamente igual lo que ha hecho este tío. 

Ahora dice que era adicto al sexo, blablabla. 

¿Y eso me lo tienes que explicar a mí, me tienes que decir: Diego, mira, que te tengo que decir una cosa, que me he estado tirando a treinta tías mientras que estaba con mi mujer porque, joder, entiéndelo: soy adicto al sexo? 

¿Y yo qué te respondo, Tiger? 

¿Y qué te tiene que responder toda esa NACIÓN?

¿Qué te va a decir la NACIÓN: "ya te vale, Tiger, te has pasado"?

¿Acaso no tengo yo bastante con mis putos problemas, con mi vida, con mi futuro, acaso no tenemos todos bastantes con lo nuestro, Tiger?

Haz el puto favor de no aparecer más en televisión pidiendo disculpas, déjate de disculpas, ostia, no vayas a las televisiones, ¡no vayas!, con el dinero que tienes puedes comprarlas todas y despedir a los presentadores, cómprate un Jay Leno y te lo llevas a casa, haz el favor de distraerte, cómprate un Simón, lee la Biblia, ¿no es lo que hacéis todos allí?, pues empieza por el Génesis y lee poco a poco, hasta que se haga de noche, pero haz el puto favor de no salir más en la tele llorando, joder, no me importas una mierda, Tiger, no me importabas antes, ahora tampoco, a mí no me tienes que dar explicaciones porque para mí no significabas nada, no representabas ningún valor, ni esfuerzo, ni tenacidad, ni elegancia, ni ostias, nada, para mí eras un hombre que jugaba al golf, es decir, nadie, no eras ni serás importante nunca para mí, así que cállate de una vez, importante para mí es el conductor de autobús que me lleva a la uni, ese tío sí que es importante, pero incluso a él no le aceptaría unas disculpas como las tuyas, porque a mí no me tienes que hablar de este tema, Tiger, ni a mí ni a nadie, que no te engañen, Tiger, la gente no quiere ver cómo te disculpas porque la gente es como tú, todos somos como tú. 

La gente, Tiger, lo que quiere ver son vídeos y fotos.  

Así que deja de llorar y edita lo que tengas grabado.

Y estos son los sms del Woods. Comento algunos.

TIGER: Enviado el 30.07.2009 / 06:01 PM: Dejaré un sobre en recepción a nombre de Ms. Daniels. Tu habitación es la 305. Instalate y dime cuándo estás lista. Yo estaré.

TIGER: Enviado el 30.07.2009 / 06:01 PM: Habitación 201. Baja por la escalera que está al lado de tu habitación. Asegurate de que nadie te ve.

Diego: estos dos primeros podrían ser el guión/pasos a seguir de un videojuego.

TIGER: Enviado el 23.08.2009 / 11:08 PM: Me gusta que me hagas eso.

Diego: creo que le envié un sms así a mi madre un día que volví de trabajar y ella me había hecho una tortilla de patatas.

TIGER: Enviado el 28.08.2009 / 04:06 PM: Quiero estar dentro de ti.

Diego: este sms se lo envío a mi cama cada mañana cuando voy camino de la uni.

TIGER: Enviado el 29.08.2009 / 03:37 PM: ¿Has hecho alguna vez un trío con otros tíos o chicas?
Diego: este sms, o uno parecido, se lo envié a un colega con el que iba a ir a un karaoke esa misma noche.

TIGER: Enviado el 29.08.2009 / 03:41 PM: No has contestado la pregunta.

Diego: este sms suposo un gran avance en la investigación de las infidelidades. 

TIGER: Enviado el 29.08.2009 / 03:43 PM: Me gustaría hacer un trío con alguna otra chica.

Diego: lo que le dije a mi colega antes de ir al karaoke. Yo, con segundas voces, gano.

TIGER: Enviado el 29.08.2009 / 03:43 PM: ¿Te excita?

Diego: esto se lo pregunté a un jubilado que estaba mirando una obra.

TIGER: Enviado el 29.08.2009 / 04:21 PM: ¿Dónde quieres que te muerda?

Diego: esto se lo pregunto mentalmente a un Bollycao antes de empezarlo, porque siempre dudo por qué punta morder primero: ¿empezar con menos chocolate e ir avanzando poco a poco, o morderle directamente en la vejiga?

TIGER: Enviado el 29.08.2009 / 04:24 PM: O.K. Donde quieras. Vas a ser mía.

Diego: este sms lo mandó Guardiola seis veces la temporada pasada.

TIGER: Enviado el 29.08.2009 / 04:24 PM: Te voy a morder hasta que me pidas perdón.

Diego: esto es lo que le dice el Yoni al Róber en el patio del cole.

TIGER: Enviado el 29.08.2009 / 04:43 PM: Cualquier cosa que te excite.

Diego: esto es una de las cosas que te dice la enfermera cuando vas a donar esperma. 

TIGER: Enviado el 29.08.2009 / 04:39 PM: ¿En qué te vas a transformar?

Diego: este sms se lo suelen enviar entre los quinceañeros emo antes de salir de casa.

TIGER: Enviado el 29.08.2009 / 04:43 PM: Dime en que quieres que me transforme.

Diego: diálogo emo.

TIGER: Enviado el 29.08.2009 / 04:43 PM: Siempre lo serás. No te fíes de la gente.

Diego: un sms que le podría haber enviado un abuelo a su nieto.

TIGER: Enviado el 07.09.2009 / 12:30 PM: Yo llegaré antes que tú seguro. Sólo te tienes que asegurar de que me vas a cuidar cuando estés allí.

Diego: sms que Bambi envió a su madre.

TIGER: Enviado el 07.09.2009 / 12:30 PM: Eso es fenomenal.

Diego: sms de vital importancia en la investigación. 

TIGER: Enviado el 08.09.2009 / 10:23 AM: ¿Cuándo voy a poder ver ese culo otra vez?

Diego: esto creo que me lo dijo alguna vez la enfermera que me estuvo curando un quiste sacro que tuve.

TIGER: Enviado el 08.09.2009 / 12:40 PM: Volveré en un par de horas.

Diego: vital información, ahora ya me cuadra todo: ¡se la está pegando con otra!

TIGER: Enviado el 08.09.2009 / 12:42 PM: Tengo que hacer una cosa a las 4.30, pero volveré a las 7.30 para cenar y tomar muchos postres contigo. ¿Qué tal uno rápido antes de que me vaya?
Diego: sms de un jubilado adicto a la tarta de Santiago y los flanes, y también al dominó.

TIGER: Enviado el 10.04.2009 / 10:40 AM: Unos tipos de Dubai. Inversores. Mi agente ha sugerido que podemos volver a la mansión para comer. Evidentemente, no sabe nada.

Diego: guión de peli de James Bond.

TIGER: Enviado el 10.04.2009 / 12:07 PM: (Cuando casi les pillan) Te lo dije. Dios mío, no puedo creer que haya pasado.

Diego: sms de una madre a un padre diciéndole que su hijo ha pasado a la segunda ronda de OT.

TIGER: Enviado el 10.04.2009 / 12:07 PM: No me jodas. Si mi agente y esos tíos te hubiesen visto…

Diego: guión de peli de espías de Bollywood.

coger ideas

Una vez fui a una fiesta a casa de un amigo. A mí no me gustan las fiestas pero mi amigo insistió. No me gustan las fiestas porque no me gusta hablar. No me gusta hablar porque no sé hablar. Apenas conocía a nadie. Me senté en el sillón. La gente caminaba de aquí para allá como suele caminar la gente en las fiestas y en la vida en general: imitando todo lo que han visto en películas. Me puse a mirar los dvds que tenía mi amigo en la estantería. Cogí el de Woodstock y lo puse. De todas formas, nadie se interesaba por lo que estaba haciendo. Recordaba haberlo visto hacía muchos años. Me venía a la mente Richie Havens cantando Freedom. Le faltaban todos los dientes superiores. Quise ver otra vez a ese hombre cantando para mí Sometimes I feel like a motherless child.

Aunque subí el volumen del televisor, no me importó no escucharlo bien. 

Pulsé Repeat. Vi la actuación tres veces.

A mi alrededor la gente parecía estar pasándoselo genial. De vez en cuando se oía alguna carcajada por encima de la música. La gente empezaba a subir el tono de voz. Pensé en los vecinos, cosa que nadie estaba haciendo, y eso me hizo sentir mayor. A mi lado se sentó un chico y, al rato, una chica. Empezaron a hablar. Como no tenía otra cosa mejor que hacer, me puse a escucharlos. Quería saber de qué se habla en una fiesta. Coger ideas. Pero aquella pareja no se dijeron nada interesante. Y, sobre todo, no se escucharon el uno al otro. Entonces pensé que aquel era el verdadero secreto de las fiestas. 

El toque mágico para que una fiesta sea perfecta es que nadie escuche a nadie. 

Me levanté del sillón y busqué a mi amigo por encima de las cabezas. 

El mismo amigo que tanto había insistido en que fuera a su fiesta.

No lo vi. 

O no lo quise ver. 

Y me fui.

Me sentí mal por Richie Havens. 

De camino a casa me lo imaginé solo, ante esa audiencia conjunto vacío, actuando una y otra vez, una y otra vez, una y otra vez.

A long way from my home.

botox

siempre sola

A France Gall le escribieron buenas canciones.
Eso sí, a la hora de dirigirle un videoclip, la dejaron siempre sola.

(El min. 1:30-1:50 de Nous ne somme pas des anges me ha recordado un poco a La hora chanante)

Pero qué guapa. 

cataclismo

Pola suplicando una camiseta de este blog

Tenemos chica nueva en la oficina.

Se llama Pola y es divina.

Se ve que su (nuevo, primer) libro es un cataclismo de los buenos.

Salió ayer aquí in Spain.

Se ve que es lo más. 

Es lo único que puedo decir después de leer todas las recomendaciones que me han atropellado al abrir la web de su editorial.

Si quieres estar in, no te quedes out.

El jueves 18, a las 19:30, presenta el libro en La Central del Raval.

Creo que también canta, pero ahora no tengo ganas de ponerme a investigar. 

Ya lo miraré mañana. 

Me voy a dormir.

rudimentario

Hace años vi un documental sobre una cárcel. 

Lo recuerdo vagamente. 

Una musicoterapeuta venía y les ponía música a un grupo de presos. 

Estaban en una habitación pequeña y la mujer utilizaba un aparato muy rudimentario. 

La mujer les iba poniendo música y les preguntaba qué sensaciones les producía. 

En un determinado momento sonó el aria Nessun Dorma. 

Al acabar, la mujer le preguntó a uno de los presos qué le había parecido. 

El preso dijo que no había entendido el idioma pero que aquello había sido bueno para él.

No sé a qué venía esto ahora.

Supongo que esas palabras del preso se me quedaron grabadas. 

Porque, al fin y al cabo, lo que había sentido aquel hombre es lo mismo que puedes sentir tú y yo.

gran masturbador

Hace casi cuatro años, cuando empecé con esto del blog (hoy ya tan demodé, hoy como escribir a lápiz y luego pasarlo a limpio a boli, como que el profe utilice una máquina de transparencias, como pegar un sello en una carta, ¿saben los niños de diez años a qué sabe un sello?), cuando empecé, decía, no me podía llegar a imaginar tener veintitrés seguidores expectantes detrás de mi pantalla, para ver lo que digo, si es que se me ocurre algo.

Y tú me dirás: ¿veintitrés?, tampoco es para tanto.

Y yo te diré: teniendo en cuenta que en este blog no hablo de nada en concreto, es más, no hablo de NADA, que veintitrés personas tengan el valor de dar la cara y digan: Yo leo esto (una especie de I belong), me parece uno de los mayores logros como persona humana que pueda llegar a tener en esta mi edad adulta.

La cuestión es que gracias al gran masturbador que significa el Google analytics para un blogger, he podido contemplar, con gran asombro y un principio de erección, un nuevo récord de visitas mensuales. No sé si es necesario decir "nuevo" en este caso.

No te voy a decir cuántas visitas son porque te asustarías. Me asusto yo ahora, al imaginarme la cara que pondrías cuando te las dijera. Imagínate. (Cuánta imaginación).

Así, esto de las visitas ha sido el detonante para poner en marcha una idea que me rondaba la cabeza desde hace un tiempo: fabricar (había puesto "hacer") camisetas de este blog. 

Una idea revolucionaria. Como casi todas las que he tenido en mi vida. 

Tuve dos o tres que no fueron revolucionarias, que no llegaron a cuajar, pero todas las demás: revolucionarias.

Y esto de hacer camisetas lo digo, lo escribo, más para mí (para obligarme) que para ti. Aunque para ti vaya a ser más importante, claro, ya que las haré por y para ti, lector mío, lectora mía.

Decálogo para conseguir una camiseta de este blog:

1. Ser seguidor.

2. No utilizar nunca (ni siquiera para anunciar la fiesta de cumpleaños de tu hijo) la tipografía Comic Sans.

3. Dejar salir antes de entrar en el metro.

4. No llamar a otra persona silbando para adentro.

5. Si eres chica, saber hacer un nudo con el rabo de una cereza utilizando sólo la lengua, como aquella de Twin Peaks. 

6. Si eres chico, reconocer que lo único que te interesa de las exposiciones de arte contemporáneo es poder cruzar una mirada con una chica y hacer ver que a ti esas tonalidades también te emocionan.

7. Felicitar al/a la cocinero/a de un restaurante donde nos ha gustado la comida.

8. Ser consciente de la desazón y las ganas de suicidio colectivo que produce leer tí.

9. Saber que Catedral de Raymond Carver será un cuento que nadie podrá superar nunca.

10. Y saber lo mismo de la canción Silver Springs de Fleetwood Mac.

Ya está.

Si tienes claro estos diez puntos, lo único que me hace falta saber ahora es tu talla.

Las camisetas, aunque mi hermana diga que las del H&M son más baratas, serán American Apparel. Lo digo por si creías que las iba a comprar en un Natura de Gràcia. 10x6€. No.

Para que lo sepas, simplemente. 

Puestos a ser snobs, lo vamos a ser hasta las últimas consecuencias. 

Moriré arruinado, pero con una sonrisa en los labios.

Mi único objetivo es conseguir que no utilices la camiseta para dormir sino para ligar. 

Que no te la quites tú sino que te la quite alguien.

Más o menos así sería el lema. Habría que pulirlo.

Para encargar las camisetas, envíame la talla por correo, para que me vaya haciendo una idea de las dimensiones de mis lectores/as, y también para saber el número aproximado de prendas. 

Si tienes algún color favorito, dímelo. Ya puestos. 

Si no especificas color (aunque sea aproximado, ya que algunos colores de AA no son muy convencionales, ojea la web), éste será elegido por Sheila o por mi hermana, que poseen un sentido estético más amplio y coherente que el mío.

Nada más.

El correo es: dcruzserrano@gmail.com

Un grupo de personas al enterarse de que voy a empezar a regalar camisetas porque sí

ardiendo

He visto a Manolo Lama ardiendo 

más allá de Lyon.

puedo afirmar

Cuando nieva hacemos fotos. 

Qué otra cosa se puede hacer. 

Desde la ventana de tu habitación ves nevar y haces una foto. 

Luego compruebas a ver cómo te ha quedado. 

Pero la nieve hace que te quede bien cualquier foto. 

Desde la ventana de nuestra habitación, el limonero. 

Indefenso y elegante, a la intemperie. 

La nieve se va acumulando en sus hojas y en sus ramas.

Sin dejar de ofrecer su amarillo. 

Qué raro un limonero mientras nieva. 

Podríamos decir que un limonero es un árbol simpático y agradecido.

Es más, puedo afirmar que no hay ningún árbol más simpático y agradecido que el limonero.

La nieve se sigue acumulando en sus hojas y en sus ramas.

Pero él, indefenso y elegante, a la intemperie, nunca pedirá ayuda.

No quiere molestar.

Mark Linkous

pinchas las patatas con desgana

Acumulo fotos. 

Las voy guardando en una carpeta llamada sutilmente fotos blog. Fotos que me llaman la atención o que me podrán servir para la olvidada sección fotos con mensaje que sé que tanto te gusta o para cualquier otra chorrada que se me ocurra. 

Acabo de revisar la carpeta. He hecho limpieza. No me acordaba de muchas ni de por qué las guardé. Hay otras de las que sí recuerdo cuál era la finalidad que quería darles. Una finalidad estúpida pero finalidad al fin y al cabo.

Y de este grupo he rescatado una foto que guardé con el único propósito de colocarle un texto, que quizá no era este, porque yo tampoco era el mismo entonces:

Imagina un día. 

Imagina un día no hoy, más adelante, quizá mañana, hoy no.

Imagina un día soleado, hoy no, uno soleado.

El cielo está nítido.

Imagina un día, una comunicación con el espacio exterior.

El cielo nítido, un día soleado, quizá mañana, el espacio exterior.

Imagina que hay otra forma de vida, más allá, detrás de ese cielo nítido, no lo ves, pero detrás de lo azul hay más vida.

Imagina una comunicación con esa vida, un día soleado, hoy no.

Esa forma de vida del espacio exterior se quiere comunicar con nosotros, contigo, que tienes el messenger abierto de par en par, una amapola en primavera es tu messenger para esa vida extraterrestre.

Imagina un día, soleado, cielo nítido, tu messenger abierto como una granada recién caída al suelo, desbordando tus contactos y tus conversaciones privadas por el suelo, manchándolo todo de rojo, porque lo privado es rojo.

También tienes abierta la página de un periódico digital. (Y eso será lo importante, no el messenger).

Imagina un día, todo tú abierto, abierta, tu messenger, el cielo nítido, alguien se quiere comunicar, quiere saber de ti, no de ti especialmente, de todos nosotros, alguien en el espacio exterior ha podido acceder a tu ordenador.

Tu messenger abierto, y tu diario digital también. Rojo sobre negro. 

Imagina un día, tú abierta, tú abierto, dejando, sin saber, que el exterior sepa de ti, de nosotros, de ellos.

Fuiste a comer y el messenger abierto como una granada abierta en el suelo abierto, y tu diario preferido abierto, así lo dejaste, todo de par en par, mientras ibas a comer.

A la vida extraterrestre no le importa el messenger porque no conoce nuestros códigos.

Así que la vida extraterrestre obvia tus emoticones, pasa la vista por encima de tus faltas de ortografía mientras busca una señal. 

Nuestro lenguaje es para esa vida extraterrestre como el barro para Predator.

Imagina un día. Cielo nítido. Todo tú abierto, abierta, como una granada rebosante de vida, esparcida por el suelo, quién la recogerá. Tu messenger abierto, que no importa. Tu diario digital abierto, mientras comes. Una vida exterior ha llegado a tu ordenador. Tú pinchas las patatas con desgana, la vida extraterrestre obvia tu messenger y se centra en el diario digital abierto. 

Mientras comes, tu ordenador abierto, una vida extraterreste se ha colado en tu ordenador, en tu vida, en la nuestra. 

Quiere saber de nosotros.

Y ahora mira las fotografías. Único código que reconoce. La imagen. 

Imagina un día, una vida extraterrestre ojea tu ordenador mientras comes. Y tú te dejaste la página del diario abierta de par en par por una noticia en concreto, hablaban sobre el Toro de la Vega. Luego la leeré, pensaste, mientras te ibas a comer. 

Coges un flan de la nevera. 

La vida extraterrestre llega a la página que dejaste abierta. 

Y observa la imagen. 

Diez mil años luz ha viajado esa vida extraterrestre, te encontró mientras comías.

Imagina diez mil años luz viajando y buscando una señal.

Y luego observa la imagen.

Diez mil años luz de viaje.

Imagina un día soleado. 

El cielo está nítido.

cansado o derrotado

Ayer mi hermana vino a cenar a casa. 

Compramos unas pizzas en La Piccola (la mejor pizzería de Viladecans), y nos las comimos como quien se tumba en el césped y lo va arrancando poco a poco: con despreocupación y alegría.

Después de cenar estuvimos perdiendo el tiempo delante del ordenador.

Entre pérdida y pérdida, mi hermana nos enseñó el vídeo de un gato sentado en el borde de la cama de una forma antropomórfica. El gato parece cansado o derrotado, aunque se puede observar cómo mueve la cola, lo que daría a entender que, simplemente, estaba descansando.

No sé si es mi mente enferma o la edad, pero a mí este vídeo no me resulta gracioso sino terrorífico. Llámame demente forever. 

La cuestión es que, viendo al gato ahí sentado, me imaginé otro tipo de música de fondo (en vez de ese Lemon tree tan M80).

Hacía tiempo que no te proponía eso de baja el youtube, sube el goear. 

Pues hoy es el día señalado.

Aquí tienes el terror en estado puro.

Con Penderecki, el mundo deja de ser gracioso.

ego subido

Un vídeo del American Museum of Natural History.

Para aquellos días en los que tienes el ego subido.

desde la ignorancia

Una nueva campaña antitabaco en Francia compara el fumar con la sumisión sexual. 

Lo ves claro en la foto. No hace falta saber francés (risas forzadas) porque la fotografía es bastante explícita.

Yo no fumo, ni he fumado. Por eso, mi pregunta, desde la ignorancia del no fumador, es la siguiente:

A un fumador, ¿le sirven para algo las campañas antitabaco? 

Hablo de todas las campañas que se han hecho, no de ésta en concreto, que sólo ha sido una excusa para introducir la pregunta.

¿Te sirven para algo?, repito.

¿O el fumar es algo más grave, algo que desborda los límites de la publicidad?