foto de Mark Hanauer
El viejo anarquista
mi vecino me deja la llave de su casa
cuando se va de vacaciones.
doy de comer a sus gatos
riego las flores y el
césped.
le dejo el correo en un pulcro montoncito
en la mesa del comedor.
¿soy el mismo que planeó
hacer saltar por los aires la ciudad de Los Ángeles
hace 15 años?
cierro la puerta de su casa.
me paseo por el sendero de entrada
hago un alto
me desperezo un momento
al sol mientras pienso,
todavía hay tiempo,
todavía hay tiempo para
volver por mis fueros.
nunca he estado a mis anchas entre
estos otros.
voy acera adelante
hacia mi casa
con cuidado
de no pisar
las grietas.
Charles Bukowski
Escrutaba la locura en busca de la palabra, el verso, la ruta.
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