shintaro kago

Buenas noches.

hunting season

Es este el mejor tema pop del año.
Pregunto.

Aquí lo tienes, por si no lo conocías ya, a estas alturas.

El baile del que vende los riñones. (1:40)



Lo sé hacer, digo.



Me sale bastante bien.

natal

El otro día Cristina, desde su Manchester natal, me envió este vídeo y se quedó tan pancha.

Yo tan nocaut y ella tan pancha.

letras doradas

Esta maravilla me la acaba de descubrir Sheila hace unas horas.

Rafeef Ziadah escrita ya en letras doradas.






Amén.

siempre trémulo

Vi este vídeo de pequeño.
O quizá no.
Pero al verlo hace unos días después de tanto tiempo, o por primera vez, tuve la sensación de haber vivido con él siempre dentro. Y algo se me removió, y viajó por entre mis costillas a una velocidad que tampoco sé explicarte, para acabar clavado de nuevo, o por primera vez, en la cara oculta del corazón. Esto ha quedado un poco Sabina. Lo borraré.
Lo vi de pequeño o lo descubrí por primera vez el otro día. Es algo que nunca podré asegurarte. Lo único claro de todo este asunto es que este vídeo, estas imágenes, estos sonidos, lo quiera o no, son, ahora, ya, algo mío, un recuerdo remoto, quizá intrauterino, o quizá un simple recuerdo de hace unos días, cuando lo vi por primera vez.
Nunca lo sabré.
Y esa es la grandeza del arte, elevándose en círculos como un buitre majestuoso e inmortal dibujando su silueta en el azul nítido del cielo, sobrevolando la miseria del hombre, siempre trémulo, a sus pies.

Vi este vídeo de pequeño, o quizá no, quizá nunca lo había visto, qué más da eso ahora. De lo único que estoy seguro, lo único que puedo decirte, es que yo he vivido con estas imágenes dentro toda mi vida, o quizá sólo desde el otro día, pero es justo ahora cuando me invaden de nuevo, cada vez que lo visiono,
como un olor de niñez,
la bata de tu abuela
que murió hace unos meses
y sigue colgada en su armario,
y abres el armario
sólo por ese olor,
tan cerca
tan lejos.




Libro interesante

carcoma

Incluso 
la madera de un Cristo 
es atacada por la carcoma.

Las hojas caerán en primavera 

J.W. Vyon (1865-1923)

diente a diente

La orquesta del Titanic vive hoy en la sonrisa de una azafata de vuelo

Entre cada diente
de una azafata
está sentado un músico
con su instrumento

y entonces una tormenta
en pleno vuelo

la azafata sonríe
y todos los músicos
diente a diente
preparan sus instrumentos
y empiezan
a tocar
la sinfonía

decadencia

Tocar 840 veces seguidas 18 compases.
Unas 12 horas de la más sublime alteza artística o del más soberano aburrimiento.
Esas eran, son y serán las Vexations de Satie.

El martes 9 de octubre, a partir de las 0:00 (ya miércoles 10) y hasta las 12:00 de ese miércoles 10, Carles Santos y Inès Borràs interpretarán, en sesiones de una hora cada uno, la locura minimalista del francés.
Yo iré el miércoles por la mañana, para ver las últimas horas de obra, la decadencia final y sudada.

Un artículo muy interesante, en inglés.

Planazo.

canciones

¿Tarareaba canciones Sinatra mientras se afeitaba?

obelisco

En este mini documental entrevista llámalo como quieras, Vila-Matas dice cosas que me gustan y con las que me siento identificado.
Enrique me representa.
Enrique, me representas.
Además, está hecho con buen gusto, lo que hoy en día es ya algo fuera de lo común. Es ya algo.

Aprovecho para recomendarte Una vida absolutamente maravillosa. Es una puta locura lo bueno que es.
Cuando Vila-Matas muera, que quiten el puto obelisco de Passeig de Gràcia-Diagonal y que le pongan una estatua, ahí. Una figura con gabardina, dando un paso largo, pelo despeinado por el viento. Ahí su estatua. Si Vila-Matas fuera extranjero, este proyecto ya estaría en marcha. Antes tendremos una Plaça Paul Auster en Gràcia. Al tiempo.
Lo dicho, hazte con ese libro.
Y la estatua, ahí.
El obelisco a la mierda el obelisco.
Ahí para siempre más el Vila-Matas.
Y flores a sus pies.

 

requiem

Qué melodía tendremos en la cabeza antes de morir.
Cuál será la última canción que cantemos.
Quizá alguna de la infancia, quizá otra al azar, que ni siquiera nos gustaba.
Quizá nada, quizá no cantamos nada.
Quién sabe.
Nadie lo sabe.

A partir de este momento, después de advertir esa melodía silbada (1:32), Suspiros de España no podrá escucharse sino como un requiem.

pliegue de piel

La ausencia de párpados.

Es allí
donde el terror habita.

Todos los secretos escondidos
en una membrana
que ahora
no se ve.

El diablo baila su danza macabra
dentro de párpados ausentes.

La locura humana
definida
por ese ligero matiz gestual,
ese pequeño
pliegue de piel
que guarda o descubre el espanto
infinito.

La mirada perdida,
mirando más allá de cualquier objeto visible,
mirando a través del tiempo,
quizá al pasado inmediato,
quizá al siniestro futuro.


No

hay

esperanza.

maravilloso

En un mundo maravilloso,
Joe Rinaudo sería
el conductor del autobús
que me llevara a los lugares
donde todo me saldría bien,

el resto de mi vida.

indomable

Tal día como hoy de hace 76 años asesinaron a Federico García Lorca. Si has estado viendo TVE1 quizá no te has enterado, porque ni siquiera lo han nombrado. 

Ce Ce O O, me acuerdo de eso ahora. Ni siquiera Ele O Erre Ce A, ni siquiera así se han atrevido. 

Muchas gracias TVE, pago mi indignación con mis impuestos, lo que me hace sentir un completo gilipollas que es, al fin y al cabo, lo que queréis de mí.

Leo a gente indignadísima en twitter, aunque no sé por qué. Tuve un periquito y más tarde una gata. Un día la gata mató al periquito de un preciso zarpazo. La odié y me indigné. Pero ahí estaba ella, tumbada al sol de la tarde, recordándome su naturaleza selvática e indomable.

Tal día como hoy de hace 76 años asesinaron a Lorca y lo arrojaron a una zanja, entre Víznar y Alfacar, Granada. 

Poeta, músico, de izquierdas y homosexual. 

A quién se le ocurre.

39 (II)

39

soñé

Exterior. Noche. Bosque.


Diego: Hace unos días soñé que tenía 39 seguidores.




Grillos.













Grillos. Grillos.






























Grillos.












Amanece.

nace para ti

El otro día murió Chris Maker.
Fue Trending Topic en Twitter, no te creas.
Algo habría hecho, pensé.
Ayer murió Gore Vidal, pero el otro día Chris Maker.
Ayer Gore Vidal no fue ni mucho menos TT. Así las cosas.
Yo no conocía a Chris Maker.
Es curioso, cuando muere un artista que no conoces, ese artista nace para ti.
Es triste pero es así.
La muerte como nuevo punto de partida.
Aquí te dejo con su obra más emblemática.
Eso dicen, yo qué sé, no lo conocía.

esquina lúgubre

Los niños de Córdoba.
Estaba escuchando esta mañana lo de los niños de Córdoba.
Ya sabes a lo que me refiero.
Los niños de Córdoba como quien dice lo de las torres gemelas.
Es algo nuestro ya. La tragedia es nuestra, la hacemos nuestra, la abreviamos. Para qué andarnos con rodeos si ya sabemos a lo que vamos: a hablar de lo nuestro, de la tragedia nuestra.
Lo de Auschwitz.
Y así resumimos nosotros la barbarie y el descenso a los infiernos del género humano.
Artículo+Preposición+Sustantivo.

Estaba escuchando esta mañana lo de los niños de Córdoba.
Remueven la tierra y buscan pistas en una finca del padre, en prisión preventiva, principal sospechoso de la desaparición de sus dos hijos, los niños de Córdoba.
Se barajan varias hipótesis, aunque la que toma más fuerza es la del asesinato y ocultación de los cuerpos. Todos los resultados parecen desembocar en un desenlace fatal y desagradable. Ya sólo se quiere que el padre diga qué hizo con los niños, que diga dónde están, vivos o muertos. Ya la probabilidad de que estén vivos es muy remota, según la policía.
Hace muchos meses ya era muy remota.
El terror representado por el padre que, a modo de venganza después de un divorcio, se llevó una tarde a los niños y nadie los volvió a ver. Él dice que desaparecieron en el parque, mientras jugaban. Escena tenebrosa también, si fuese verdad.
Es una situación dramática, la más terrible de las escenas que unos padres puedan imaginar. Ahora, siendo padre, es mucho más fácil ver el horror que eso representa. Un pozo sin fondo del que sería difícil salir.

De todas formas, escuchando esta mañana lo de los niños de Córdoba, he sentido el verdadero escalofrío. Y de eso te quería hablar.
Y ha sido una imagen fugaz por mi cabeza, un titular, mejor dicho, algo que nadie se plantea (ni yo tampoco, sólo es una ficción literaria, un giro del guión).

Te imaginas de lo que estoy hablando. Pregunto.

El verdadero escalofrío, el temblor que me ha sacudido y que sacudiría a todo un país y, quién sabe, a todo el mundo, es una vuelta de tuerca sencilla y macabra (aunque puede que incoherente con el relato de los hechos, no lo sé, no he seguido el caso día a día).
La ráfaga de viento helado que recorrería nuestras nucas, el aliento del monstruo a media noche, vigilándonos a los pies de la cama, el terror en estado puro sería
la noticia


de que el padre








no tuviera nada que ver.


La culpable sería la madre, que habría secuestrado, escondido, asesinado,... (sazonar al gusto).

Y aquí estaría el horror veraz, aquel que nos haría recostarnos para seguir escuchando la noticia.
Un espanto dantesco porque nadie relaciona a una madre con ese tipo de depravación absoluta. Es decir, la magnitud de la tragedia la habríamos fabricado nosotros mismos. Una magnitud que ahora, con este titular ficticio y demoledor, nos estalla en la cara, líquido y porquería entrando por nuestras fosas nasales, dejándonos sin respiración. La realidad, esa esquina lúgubre que nadie se digna a limpiar.

Nadie se imagina esto, está claro, a nadie se le pasa por la cabeza este vuelco inesperado de maldad y desesperanza.
Porque una madre, por naturaleza, nunca podría hacerle daño a sus hijos.
¿O sí?
¿Es la realidad tan segura como la creemos? ¿Tan segura como la ficción?
La respuesta es: no.
Por supuesto que no.

En fin, no sé a qué venía todo esto.
Pienso en este tipo de cosas cuando veo Tele5. Es Tele5 la culpable de mi mente putrefacta.
Vasile, tú has creado el monstruo que ahora escribe estos dislates.

riffs

Mira a este tío.
Lo encontré el otro día por casualidad a través de este musical y elegante blog.
La historia del rock'n'roll en 100 riffs de guitarra.
Algunos te sonarán más que otros, como todo en la vida, aunque la cuestión aquí es disfrutar del talento. Simplemente eso.

 
100 Riffs (A Brief History of Rock N' Roll) from Chicago Music Exchange on Vimeo.

monólogo

Hoy más que nunca hay que recordar el monólogo de Edward Norton en La última noche, de Spike Lee.
A su lado, Andrea Fabra es Dora la exploradora.

golosina

Algo ligero para un domingo por la tarde.

Gesualdo, son of a bitch, tremendo personaje, una golosina para Herzog.

 

el otro lado

El pasado miércoles, al finalizar el partido de fútbol entre España y Portugal, con su prórroga y penalties correspondientes, la periodista Sara Carbonero entrevistó a alguno de los protagonistas. Uno de ellos fue Andrés Iniesta, que marcó el segundo penalty de la tanda.
La Carbonero, por un motivo que sólo ella conoce, pareció no haber presenciado el chute y gol de Iniesta, de ahí su pregunta de si le hubiera gustado participar en esa tanda de penalties.
Iniesta, un poco desconcertado pero aguantando el tipo, le responde caballerosamente "de hecho, he tirado el segundo", creando una capa de sudor frío en la espalda de la periodista que incluso el espectador puede apreciar.
Hasta aquí todo lo que ya sabemos.

 

Ahora yo quería tratar esta situación, este lapsus, este despiste tragicómico, en algo que fuera más allá. Más allá del simple chascarrillo, del chiste en Twitter, algo que fuera más allá de la vida, que nos golpease a todos, del primero al último, que nos paralizara aunque fuera por unos minutos, quizá durante horas o años, quién sabe.
Imagínate que Iniesta le sigue el juego a la Carbonero, pero no por compasión ni pensando que aquello forma parte de una broma de la periodista, sino porque él tampoco ha vivido ese momento, él -protagonista indiscutible de la acción- no es consciente de haber chutado ese penalty.
(Algunas veces puede suceder, debido a un fuerte impacto en la cabeza. Un caso reciente, Gerard Piqué, al ser derribado en las semifinales de la Champions contra el Chelsea fue trasladado al hospital donde, después recuperarse, confesó no recordar haber jugado ese partido.
En fin, un apagón fugaz de la memoria, un Control+Alt+Supr del cerebro durante ese instante, una pieza de un puzzle perdida en el océano.)
Y así la periodista, que por un motivo u otro no ha visto o no recuerda haber visto a Iniesta lanzar el penalty, queda satisfecha con la respuesta del jugador, que sería algo así como: "Sí, la verdad es que, bueno, tenemos muy buenos lanzadores y yo en esos momentos estaba un poco cansado y bueno, así ha sido, en fin". Entonces la Carbonero se despediría con un "Gracias Andrés y suerte para la final".
Y ahora vendría lo tremendo del asunto, y aquí entraríamos en juego los espectadores, tú y yo formando parte de esta imprudencia de la mente de dos personas.
Porque esta conexión en el vacío de la memoria que acabaría de tener Carbonero e Iniesta al unísono no la habrían tenido ni mucho menos los casi veinte millones de espectadores que presenciaron la tanda de disparos y que, incluso ahora, cuando todavía resuenan las palabras de uno y otro, muchos estarían viendo la repetición de esos penalties y comprobando que, por supuesto, Iniesta marcó el segundo.

Qué ha pasado. Qué coño ha pasado. Vaya, ¿eh? Menudo papelón, vaya cara se nos ha quedado, ¿no? Porque ahora la pelota está en nuestro tejado. Ellos ya lo han reafirmado: Iniesta no ha chutado ningún penalty en esta tanda. Pero nosotros ahora mismo estamos viendo la repetición de ese penalty.
Los demás comentaristas que cubrían el evento han pasado el asunto por alto, como si aquello hubiera sido una chiquillada, y ninguno de ellos insiste en preguntarle de nuevo a Sara Carbonero, ni siquiera fuera de micrófono.

Hubiera existido entonces un universo paralelo que la periodista y el jugador habrían visitado fugazmente durante apenas un minuto.
Y al día siguiente, nosotros, ya con el reposo que el tiempo le da a las cosas, nosotros, que estuvimos viviendo en este universo aburrido, lo único que querríamos sería visitar aquel lapsus, aquella parcela de tiempo y espacio que sólo dos personas habitaron durante unos segundos.
Cómo será aquello, nos preguntaríamos. Lo otro, el otro lado.

de fondo, la mujer ríe

El pasado veinte de mayo, en el programa Salvados de La Sexta, sucedió algo.
En un momento del reportaje, el presentador Jordi Évole se adentra en un mercadillo de frutas y verduras. Mientras pasea, entrevista a gente de la calle, personas que caminan por allí para comprar algo o simplemente pasean.
En un determinado momento (32:03), Évole intercepta a una pareja de jubilados, aunque se dirige al hombre. Éste le dice, en resumidas cuentas, que no llega a fin de mes y que una situación como la actual sólo la había vivido durante la IIª Guerra Mundial. Interrumpe la entrevista un viandante con aquel gesto ya famoso de "¡Toma, Rajoy!", que seguro que has visto ya. Pero este gesto tragicómico (32:38) no es el que me interesa, sino el que vendrá poco después.
El abuelo y su mujer explican que le han tenido que prestar dinero para una operación y luego comenta lo de la guerra. Es una entrevista fugaz, o al menos editada para que así lo parezca. Évole y su entrevistado se despiden y se dan las gracias mútuamente. Pero entonces, cuando la pareja de ancianos ya se dispone a retomar el camino, el abuelo se vuelve a Évole y le manda "muchos besos a España".
Y es aquí (33:15) donde se produce el momento mágico.
Mientras el abuelo pronuncia esta frase de despedida, acaricia levemente la barbilla de Évole.
Ni siquiera parece tocarlo, aunque esa fuera la intención primigenia. De fondo, la mujer ríe. Pero el abuelo, con ese gesto como quien quiere quitarle a otro un hilo que se enredó en la barba, limpiar una pequeña y plateada telaraña que le apareció a uno mientras dormía, el abuelo, en ese instante fugaz y eterno, desmonta a Évole con un truco imposible de enseñar ni de aprender. Éste se queda inmóvil durante unos segundos, sonriente, viendo como el abuelo (suponemos) se aleja, sorprendido por el dulce gesto, aunque también por desconocer el significado de aquellas palabras.
Y este ademán cariñoso casi involuntario es el que se me quedó grabado el día que vi el programa en televisión.
Una grieta por donde entra la luz del sol,
una mariposa
bailando y jugando con un niño
como un tigre verde con un jilguero,
un relámpago de esperanza,
ahora que ya no esperamos nada de nadie,
aparece un fulgor extraño
que nos hace ver las cosas de otra manera,
un abuelo acariciando
la barbilla del presentador de un programa,
mira qué tontería,
y el tiempo se detiene durante unos segundos,
y donde ya no quedaba nada, ahora hay de todo,
los panes y los peces se multiplicaron,
lo único que nos queda, pienso,
lo único que nos queda es esto,
el cariño,
ahora que todo está hecho trizas,
que el mundo,
el planeta,
no parece el mejor rincón de la galaxia
para quedarse a vivir,
ni siquiera para alquilar un piso durante una temporada,
ahora que nos miramos con cara de tontos,
con la rabia apretada entre los dientes,
entonces este abuelo,
que viene y va por un mercadillo con su señora,
entonces este abuelo,
quizá a comprar una lechuga, tomates, ajos,
quizá a saludar a un tendero amigo,
entonces este abuelo
se despide de su entrevistador
con un ademán que lo ilumina todo,
como un diminuto big bang
dentro de una caja
de zapatos.

madriguera

Lo nuevo de Tarantino ya ha sacado las orejas de la madriguera.

sónar

hipnotizados

Últimamente estoy escuchando mucho esta canción de Carles Santos.

Busqué Bujaraloz en el mapa, queriendo encontrar ese pueblo que inspiró esta melodía. Aunque en Google maps, desde el aire, no puedes apreciar la verdadera esencia del lugar. Todo se pixela cuando te acercas.
Abriendo el plano, como en aquellas películas donde se extiende el mapa del tesoro en una mesa, descubí que Ariño estaba relativamente cerca.

Hace dos años que fuimos a Ariño. Algunos de los compañeros de clase del Ateneu. Invitados por Blas, que tiene allí una segunda residencia. Quien dice invitados dice hipnotizados.
Pasamos un fin de semana recorriendo los parajes de los que nos hablaba Valentín Burillo, el protagonista de los cuentos que Blas iba escribiendo con maestría durante el curso.

La semana pasada Blas presentó su libro, presentó a su hijo en sociedad. Donde anidan los sueños.
Envió una invitación y yo no le contesté, no le dije que no podría asistir, que me alegraba muchísimo esa noticia pero que me sería imposible presentarme en la sala, se me fue pasando, como se me va pasando la vida, sin contestarle a tiempo.

Todavía no lo tengo, este fin de semana lo buscaré.

Para acabar, sólo decirte una cosa: Blas posee una fineza y una ternura al escribir que no se aprende en ningún curso, es algo que se le ha ido forjando con los años, una especie de ademán elegante que aprendiese de su padre cuando era pequeño.

Ahora, de fondo sonando Bujaraloz by night, le pido disculpas por no haber contestado a su invitación, mientras recuerdo el vuelo majestuoso de los buitres sobre nuestras cabezas aquel fin de semana, manteniéndose a una gran altura, nunca descendiendo hacia nosotros, dándonos a entender, de alguna manera, que todavía estábamos vivos.

volando

Veintisiete minutos que se te pasarán volando.

El poema.

De nada.

la verdad

Ahora que ya está perdida toda esperanza,

muerto el enemigo,

saludado el anfitrión,

plantado el árbol,

llenada la copa de vino,

leída la carta de amor.

Ahora que ya está enterrado el abuelo,

tomada la pastilla,

acompañado en el sentimiento,

despedido el último tren,

acostado el niño,

cerrado el plano.

Ahora que ya están atados los cordones,

guardadas las chaquetas,

vistas para sentencia,

abiertas las tiendas,

besadas las manos,

hechas las maletas.

Ahora que ya está aprendido el poema,

realizada la ecuación,

ensayada la sonata,

estudiado el examen,

completado el ejercicio,

escrito como es debido.

Ahora que ya están caminados los caminos,

alimentados los gatos,

ganados los títulos,

cortadas las uñas,

reparadas las puertas,

traducidos los letreros.

Ahora que ya está escrita la mejor novela, 

pintado el mejor cuadro, 

compuesta la mejor canción, 

filmada la mejor película, 

fotografiada la mejor imagen,

elevado el más alto edificio.

Ahora

cuando nos damos cuenta de que ya está todo hecho,

atado, perdido, limpio, visto para sentencia,

ahora 

ha llegado el momento 

de decirle a mi hijo 

la verdad,

de convencerle,

de asegurarle,

de entusiasmarle,

de transmitirle,

de apasionarle,

en definitiva, 

es hora de decirle

que 

todo 

está 

por hacer.

amo(ur)

olvídate

Coinciden en Barcelona Carles Santos i Cesc Gelabert, en el Teatre Lliure, el primero en Gràcia el segundo en Montjuïc.
Santos presenta nueva obra, Schubertnacles humits, y Gelabert revisiona parte de la suya.
Me gustaría ir a verlos pero no voy a poder. Por eso te dejo aquí los enlaces para que compres las entradas y vayas tú, que eres joven. Quedan pocos asientos libres. Hazme caso. Olvídate de la crisis.

Esta pieza de Carles Santos está más allá del bien y del mal.

derrapar

Fui

el único de mi clase


que nunca supo




derrapar con la bici.

and in the end the love you take is equal to the love you make

Abbey Road

Subasta

casas por la noche

Me gustan las fotos de Todd Hido. 

¿Lo conocías? 

Sobre todo las fotos de casas por la noche.

Vaya, cada vez hablo peor, ¿eh? Te has fijado. Sobre todo las fotos de casas por la noche. Menuda frase. 

La cuestión es que sólo quería descubrirte a este fotógrafo, no sermonearte con mi delicada prosa lírica.

Aquí dejo un vídeo donde puedes ver cómo trabaja.

Otra frase buena, ¿eh? Estoy puliendo el feísmo literario, lo estoy elevando a unos niveles nunca imaginados. 

 

descubridor

Anoche tuve una idea muy buena para un relato.
En ese estado de duermevela se me apareció prácticamente el cuento escrito, con sus comas y todo.
Era una idea brillante al menos en ese momento.
Línea a línea iba leyendo la ocurrencia, el texto, y recuerdo incluso cómo se me escapó una sonrisa que me despertó.
La sonrisa del que se cree descubridor de algo.
No apunté la idea porque pensé que era tan buena que sería imposible olvidarla.
Quién olvida las cosas buenas.
En ese estado de duermevela, anoche, tuve la mejor idea para un relato, tuve El Relato.
Tengo la esperanza de que aquel relato que se me apareció fuera una auténtica basura, y que me dejó impresionado simplemente por el hecho de manifestarse en ese preciso momento y de esa forma.
Aunque eso es algo que nunca sabré.
Ahora sólo nos queda seguir leyendo para intentar provocar ese choque de partículas de nuevo.

dudas

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dura

El éxito nos (la) pone (dura).

libros para st.jordi (104)

libros para st.jordi (103)

techo

Como civilización, aún no hemos tocado techo.

Tú, tú,

así me matas,

¡ay! si te cojo,

¡ay, ay! si te cojo

(Mt. 11,23)

libros para st.jordi (102)

subliminal

Sexo y terror en un anuncio de enjuague bucal.

libros para st.jordi (101)

Bien.

pides un taxi, el taxi viene

El nuevo videoclip de David Lynch.

Con todo su poderío y su malrollismo.

Meditación transcendental era, ¿no?

Dicen que si lo consigues ver de principio a fin se te aparece el Hombre Misterioso, te ofrece un teléfono y te pregunta si le puedes pedir un taxi. Tú llamas, pides un taxi, el taxi viene, recoge al Hombre Misterioso y se va. Tú te quedas con el teléfono en la mano. Al cabo de un rato suena. Contestas. Es tu abuela, que si vienes a comer el domingo. Qué día es hoy, le preguntas. Domingo, te responde, y empieza a reírse, pero no es su risa, sino la del Hombre Misterioso.

Y así podría seguir horas.

caballo

Esta canción y este vídeo y esta actuación demoledora se la dedico a mi amigo Lorenzo.

Porque un día fuimos jóvenes

y este caballo nos sacudió por dentro.

Porque un día fuimos jóvenes

y hoy todavía lo llevamos

al galope

por nuestras venas.

Porque un día fuimos jóvenes

y de vez en cuando se desboca

y nos sale por la nariz

como aquellos de las películas

que vuelven a la vida

después de ahogarse en el mar.

El agua salada por nuestra nariz.

No hay mayor recompensa.

Porque

y eso nunca lo olvidaremos

un día

fuimos jóvenes.

sistema nervioso

Primero. He quitado la verificación de palabra para escribir un comentario. Que la gente me se quejaba y me se iba a tumblr a criticar. Lo activé porque me llegaba spam en algunas entradas con vídeos. Pero bueno, todo sea por ti. Así, ya puedes comentar sin pararte a pensar qué letra es esa.

Segundo. Hablando de tumblr, te recomiendo el de El hematocrítico de arte, una colección de pinturas clásicas con títulos alternativos. Lo mejor son los títulos en el idioma original. Échale un vistazo. Dentro de unas semanas se publicará el libro.

Tercero. Un librito de Chagall. Mi vida. Es una delicia.

Cuarto. Lo del #Kony cómo va, cómo va el tema. Ya está, ¿no? Pasemos a otra cosa, ¿no? Pregunto.

Quinto. El trailer de On the road. El dilema del año: ¿era necesaria esta película, Walter Salles? ¿No te podías haber quedado cantando con el Drexler un rato más? No sé qué decirte. No tiene mala pinta, las imágenes son se diría preciosistas, Kristen Stewart parece que se mueve y se ríe, en fin, que el sistema nervioso le funciona. Veremos.

un oso con birrete

[...] y desde el fondo, dando una vueta por completo innecesaria, un oso con birrete entre turco y solideo se encamina hacia el piano poniendo un pie delante de otro con un cuidado que hace pensar en minas abandonadas o en esos cultivos de flores de los déspotas sasánidas en que cada flor hollada era una lenta muerte del jardinero.

La vuelta al piano de Thelonious Monk (1966)

Julio Cortázar

enseres

Cuando fui joven iba a conciertos. Lightning Bolt actúan entre el público. Los vi en Apolo. Fui con Jordi, un compañero de trabajo. Le invité porque pensé que le gustarían. Él tocaba la batería en un grupo heavy, podríamos decir. Todo muy naïf como puedes comprobar. Muy inocente. Resultó que le encantaron y luego se fue comprando los discos poco a poco, cuando comprarse discos tenía aquel toque mágico, ese nerviosismo juvenil. Sabes de lo que hablo. Pregunto. Qué será de Jordi. Era, es, una buena persona. Un heavy bueno. Aunque no he conocido de otro tipo. Era un amante de la naturaleza. Me lo imagino reforestando un bosque. Ahora, a estas horas de la noche. La luz de su cabaña. Alguien le llama a cenar. Él deja sus enseres con calma y sonríe al cielo estrellado mientras piensa Mañana seguiré. Así me lo imagino, con su camiseta de algún grupo heavy noruego. Me alegré de que disfrutase del concierto. Esos pequeños triunfos, ¿eh? Esos aciertos nos dan la vida.

Hace un tiempo y no sé a través de qué blog descubrí a Two Gallants. En realidad descubrí esta canción, que me gustó sin más. Me gustó mucho. No seguí indagando por miedo a que me defraudasen poco a poco. Por ahora disfruto de esta canción siempre que quiero. Algún día ya me decidiré a dar el paso.

A Los Punsetes los descubrí a través del blog de A.F.Mallo, que es fan por lo que dice. Esta canción me hace gracia y el vídeo también. Me estaré volviendo posmoderno o simplemente gilipollas. Es pregunta.

te reconoces

Un grupo de personas compran películas de Super 8.

En mercados de segunda mano.

Las suben a una web.

Quizá te reconoces en alguna.

O quizá encuentras a alguien a quien conoces.

Entonces lo haces saber.

Y ellos te envían la película gratis.

Hay cientos de historias aquí dentro.

Your lost memories es una de las ideas más bonitas que caminan hoy en día por la red.

Mira la página y dime lo contrario.

#konymalo

Oye, a todo esto, qué piensas de lo del Kony. No lo habíamos comentado.

El Kony, ¿eh?, te has fijado, alguien ya como de la familia, el tío loco que se medica, por eso, pero de la familia, así en un plis plas, el domingo se nos presentó a comer y le tuvimos que abrir, el tío loco, qué otra cosa podíamos hacer, le hicimos un sitio y se sentó con nosotros, ni siquiera nos acordábamos de su nombre pero ahí estaba, comiéndose los canelones que me reservaba para la cena.

Qué piensas del Kony, decía, del vídeo del Kony. Vaya caca, ¿eh?, qué fuerte, gracias que tenemos twitter y nos enteramos de estas barbaridades, hay que hacer algo con este pavo, con este negro, negro tenía que ser, aunque no tengo nada en contra de los negros, pero qué casualidad, ¿eh?, un blanco no hace e, espera, en fin, que no estamos hablando de los blancos ahora, da igual, la cuestión es que el vídeo me llegó deep in my heart y ya hice mi donación y ahora sólo espero el kit con impaciencia ;) ;PPPPP #Konymalo

Qué piensas de esto, te lo repito ya por última vez.

Ah, y ahora lo de Loewe.

Has visto, lo pongo en el mismo saco: Kony y Loewe. Vivo al límite.

Otro revuelo. ¡Las redes sociales están que echan humo!

La semana pasada el tío Kony. Ayer Loewe. La semana que viene Dios dirá.

¡La renovación de Guardiola, ostiaclaro!

Y eso es lo que nos queda, la sensación de que nada es lo realmente importante porque nada permanece lo suficiente en el candelabro como para que nos lo creamos.

Nos distraemos con cosas.

El vídeo del Kony, si alguien se lo cree, allá él, allá ella.

Es carne de La ventana, en la Ser. A Gemma Nierga le vuelven loca todas estas cosas. Seguro que le han dado cobertura, claro, no lo sé, ya no la escucho.

La cuestión, y este sería el punto a analizar, es que le darán la misma que al anuncio de Loewe que, por cierto, es buenísimo. Y es buenísimo porque, entre otras cosas, te hace preguntarte si aquello que estás viendo es real. Y eso es un logro. Un poco como ¿Quién quiere casarse con mi hijo?

Por otro lado, per altra banda, (¿"por otro lado" es un catalanismo, Gabriela? Ahora me ha sonado català) recomendaría a toda esa gente que ha salivado con el vídeo del Kony, descubriendo al hombre del saco, la Nierga entre ellos, que se leyeran el más que recomendable Pallassos i monstres (también está en castellano), del Sánchez Piñol, y así descubrirían el tipo de mundo en el que vivimos, y en el que llevamos viviendo ya unos años.

Más que nada, para que un día no nos coja desprevenido un tuit de alguien que diga Esta vida es una mierda #cacadevida, y empecemos a pensar y hacer balance y nos demos cuenta de que, sí, que el del twitter tiene razón, que esta vida es una mierda.

Me he ido por las ramas, no sé ni por dónde voy, no quería enfocar el asunto de esta manera, ¡no quería enfocarlo de ninguna manera!, iba a poner los dos vídeos y ya está, mínimo esfuerzo, como hice con las fotos de Messi y Pollock, entonces había escrito una parrafada que me pareció una mierda al día siguiente y la borré y simplemente dejé las dos fotos, da igual, de todas formas, y ya acabo con esta mierda, los dos vídeos cumplen, cada uno a su manera, con su objetivo: hacernos llorar.

En definitiva, de aquí a unos años, esta será la imagen que recordaremos de todo este asunto.

pollock

la nobleza tiene eso

El otro día sonó esta canción en un hilo musical y no sé por qué motivo le presté atención a la letra.

Escuchar atentamente una canción del hilo musical, tomando notas incluso.

La idea.

La cuestión es que me di cuenta de que la romántica melodía se corresponde muy poco a la letra que podríamos esperar. O al menos a mí me lo parece.

Vamos a analizarla (quien dice analizar dice poner un WTF! por aquí y un ¡¿CÓMO!? por allá) y así pasamos un rato agradable (risas).

Dale al play, nena.

Jardín prohibido (eufemismo de "berenjenal")

Esta tarde vengo triste y tengo que decirte

(ay, ay, ay)

que tu mejor amiga ha estado entre mis brazos.

(¡¿cómo dices?!, bueno, quizá mejor así, rápido y sin rodeos)

Sus ojos me llamaban pidiendo mis caricias,

(Ella: Ah, fue ella entonces la culpable, ¿no?, ya me quedo más tranquila, no, si yo sé que tú nunca harías algo así, son los demás, que te corrompen. Él: Que quede claro que aquí sólo hay una guarra y no eres tú, cariño)

su cuerpo me rogaba que le diera vida.

("vida" aquí funciona como eufemismo de "polla", pero esto a la amada se le pasa por alto)

(Sigue la cosa, atención)

Comí del fruto prohibido

("fruto prohibido" eufemismo de "coño", aunque a estas alturas no haría falta aclararlo)

dejando el vestido

colgado de nuestra inconsciencia

(aquí el cabrón se va por las ramas y utiliza una metáfora para descolocar a la amada/cornuda, dando a entender que hablando así como un poeta el perdón está más cerca)

mi cuerpo fue gozo durante un minuto,

(encima gatillazo, y lo dice, porque es noble, y la nobleza tiene eso, que a veces te hace parecer estúpido)

mi mente lloraba tu ausencia

(seguimos con los eufemismos: "mente" igual a "polla", y "lloraba" ya tu sabes)

no lo volveré a hacer más

(ya, claro, claro)

no lo volveré a hacer más.

(que sí, que sí, que ha quedado claro)

(Con este arrepentimiento tendría que haber dado por zanjada la historia, pero el cabrón quiere arreglarlo)

Pues mi alma volaba a tu lado y mis ojos

(seguimos con la poesía azucarada de los perdedores)

decían cansados que eras tú, que eras tú,

que siempre serás tú.

(da a entender que ha estado pensando en ella durante el acto. Y ahora viene el mayor WTF! de la historia de la música del s.XX)

Lo siento mucho

(ay)

la vida es así

(¿cómo? pero,...)

no la he inventado yo.

(WTF!! así que pídele cuentas a Dios o a quien haya inventado esta mierda, nena. Me lavo las manos. Hasta luego. Es que empieza el partido. Ya te llamo).

(Después de esto todavía tiene aliento para soltar la última retahíla)

Si el placer me ha mirado a los ojos

(y dale, que sí, que sí, que tu mejor amiga es una puta, nos ha quedado claro en la primera estrofa)

y cogido por mano

yo me he dejado llevar por mi cuerpo

(nótese "mi cuerpo", no "mi mente", porque su mente siempre ha estado pensando en la amada)

y me he comportado como un ser humano

(como un hombre, quería decir, pero la rima es lo primero. Espera,...)

lo siento mucho

la vida es así

no la he inventado yo

(él a lo suyo. Quizá su estado de embriaguez a estas alturas le hace repetir esta estupidez)

Sus besos no me permitieron repetir tu nombre, y el suyo sí

(esto no le quedaría claro ni a Papasseit)

por eso cuando la abrazaba me acordé de ti

(no lo está arreglando pero bueno, a estas alturas la amada ya está encerrada en el lavabo abriendo el frasco de los somníferos, así que tampoco viene de una estrofa el asunto)

(Y aquí vuelve a lo mismo, a ver si a base de repetición parece verdad)

comí del fruto prohibido

dejando el vestido colgado de nuestra inconsciencia.

mi cuerpo fue gozo durante un minuto,

mi mente lloraba tu ausencia.

no lo volveré a hacer más

no lo volveré a hacer más

Pues mi alma volaba a tu lado y mis ojos

decían cansados que eras tú, que eras tú

que siempre serás tú

lo siento mucho la vida es así

no la he inventado yo

Si el placer me ha mirado a los ojos

y cogido por mano yo me he dejado llevar por mi cuerpo

y me he comportado como un ser humano

lo siento mucho

la vida es así

no la he inventado yo

dibujo libre

De pequeño pensaste

que en la vida

todo iba a ser dibujo libre.

De mayor te das cuenta

de que cada día

hay examen sorpresa.

Y nunca

nunca

nunca

hay patio.

disparo

La vida es

un disparo a cámara lenta

en una película de serie B

que nadie alquila.

voz en off

Esta es la cumbre de la civilización occidental.

Religión y tecnología unidas.

¿Recuerda esos momentos en los que toda la familia se reunía por la noche para rezar el santo rosario?

Esa frase, ¿eh?, haciéndote sentir culpable, jugando sucio esa voz en off, nos pilla en fuera de juego, técnicas de venta, ya se sabe, nos tiene ya con el teléfono en la mano esa voz en off.

chopin meets yorke

definitiva

A veces me da por pensar que esta es la canción definitiva de los Rolling.
Hoy al menos eso es lo que pienso.

heroica

Mira, escucha esto.

Lo cojo prestado del blog de Alex Ross.

Un estudio cronológico de los acordes iniciales de la Sinfonía nº3 de Beethoven, Heroica, a lo largo de la historia.

Te puedes llegar a volver un poco loco, aviso. Pero está bien de vez en cuando.

germen

Hace ya unos días que ocurrieron, las manifestaciones en Valencia y las cargas policiales, pero quería comentar algo que me vino a la cabeza cuando vi estas imágenes que aquí te dejo. Como si a alguien le importase.
Lo único que iba a decir es que el germen, la semilla del odio, vive aletargada en ese intervalo de tiempo, en esa fracción de segundo que supone la bofetada indiscriminada, por cierto casi imperceptible en el primer vídeo a tiempo real. Y ese odio, ya puesto en marcha en ese joven, ese odio y ese miedo, ya vivirán en él para siempre.

Con esto no digo que el chico se convierta en un asesino de masas en un futuro no muy lejano. Lo más seguro es que lo recuerde como lo que fue: el ataque de un animal. Pero, por otro lado, y no descubro nada, en las biografías de los asesinos encontramos más golpes que caricias.

Lo único que iba a decir, repito, resumo y acabo, es que, por suerte o por desgracia, toda una vida se puede resumir en pequeños detalles.

Aquí el detalle. Se ve claramente cómo el joven le desafía con la mirada.

nuestra vecina

Ya no nos quedan árboles

en los que ahorcar a nuestros amigos

Ya no nos quedan carreteras por las que caminar

descalzos

a media noche

Ya no nos queda miedo debajo de la cama,

ni detrás de la puerta,

ya la noche

no nos dice

nada

Ya no nos quedan

colores para pintar

el cielo

de aquel dibujo de nuestro hijo

Ya no nos quedan veranos

Ya no nos quedan

uñas que morder

Ya no nos quedan mañanas,

ni soleadas ni lluviosas

Ya no nos queda suavizante,

se acabó

ayer

Ya no nos quedan excusas,

los horarios de los trenes,

nuestra abuela muerta

cinco veces,

ya por fin todo el mundo sabe

que somos unos vagos

Ya no nos quedan milagros

se los llevaron unos

que entraron a robar

en verano

cuando no estábamos

Ya no nos quedan

finales sorprendentes

Ya no nos quedan caricias,

por suerte tenemos

los emoticonos del whattsup

Ya no nos quedan

canciones que hablen de nosotros,

ni siquiera las que sí lo hicieron,

hoy,

escuchadas de nuevo,

se refieren a otra persona

a la que

por cierto

odiamos profundamente

Ya no nos queda saldo

Ya no nos quedan

sendas tenebrosas,

y el monstruo se cansó

de esperarnos detrás del árbol

ahora fuma

en el banco

de una estación de tren de las afueras

Ya no nos quedan nanas,

sólo nos vienen a la cabeza

sintonías

de programas del corazón,

y así es como se duermen

ahora

nuestros hijos

Ya no nos quedan librerías en el barrio

ni siquiera barrio

ahora que lo pensamos

nunca hubo barrio

Ya no nos quedan

pasos de baile

Ya no nos queda sal,

y nuestra vecina se mudó

hace años

Ya no nos quedan bostezos,

los agotamos

escuchando

versos en el colegio

Ya no nos quedan héroes

conscientes del peligro que corremos,

aquí arriba en la cornisa,

sujetándonos a duras penas con tres dedos,

el abismo a nuestros pies,

se hace de noche,

empieza a llover,

pero ya ningún héroe

dije

se digna a ponerse el traje

y venir

a rescatarnos

a rescatarnos

Ya no nos quedan posturas para conciliar el sueño

Ya no nos quedan sorpresas tras la puerta,

y el timbre de casa que hace años significaba una alegría

hoy representa una amenaza o,

al menos,

incomodidad

Ya no nos quedan acordes que inventar

Ya no nos quedan panderetas

para cantar villancicos,

todas se rompieron

por el mismo sitio,

todas por el mismo sitio

Ya no nos queda

luz

al final del túnel

Ya

ni siquiera

nos queda

túnel.

beck meets weight

Carel Weight

¡Verdi, Verdi, Verdi!

Un hombre, o una mujer, un niño, quizá una niña, quién sabe, pasea con orgullo su disfraz de ola.

La gente se queda inmóvil ante tal obra de orfebrería. No son comunes los disfraces por esa zona. Y mucho menos llevados así, con ese orgullo que sólo puede mostrar alguien disfrazado de ola.

Un hombre, un artista de la ventriloquia, saca la mano de su muñeco y lo sienta a una mesa con otros muñecos.

Aunque la imagen pueda mostrar un gesto rudo y violento del artista hacia su muñeco, en realidad lo deposita con delicadeza, sujetando el cuello para que no le baile la cabeza al dejarlo inerte después de una magnífica actuación.

Vida y muerte reflejadas en un dulce gesto que sólo la gente iluminada aplaude.

Un hombre le insinúa algo a una mujer.

La mujer no parece captar el sentido de la mueca.

Se quedarán así durante horas, entre el desconcierto de una y la imposibilidad de ser más explícito del otro.

Un director de fotografía ante una modelo dormida.

En un autobús repleto, una cantante de ópera retirada se atreve con una aria de Gounod ante el fastidio de algunos, que no creen acertada la elección de ese autor.

Algunos intentan interrumpirle proponiendo otros autores, otros estilos, debido a que, según dijo uno de los viajeros, "un viaje en esta situación de hacinamiento se presta a otros autores, pero no a Gounod, por favor, es algo que todo el mundo sabe".

En un determinado momento, incluso, la gente apiñada en la parte trasera empieza a corear "¡Verdi, Verdi, Verdi!"

La mujer no dará su brazo a torcer hasta llegar a destino.

Un jugador celebra, sin ningún tipo de rubor, la futura muerte de un famoso.

Interracial Gangbang Barcelona Private Party